Oh, este dolor, este dolor de no tener ya lágrimas; este dolor de no tener ya llanto para regar el polvo. ¡Oh, este llanto de España, que ya no es más que arruga y sequedad... mueca, enjuta congoja de la tierra, bajo un cielo sin lluvias, hipo de cigüeñaI sobre un pozo vacío, mecanismo, sin lágrimas, del llanto! ¡Oh, esta mueca española, esta mueca dramática y grotesca!
Llanto seco del polvo y por el polvo... por el polvo de todas las cosas acabadas de España por el polvo de todos los muertos y de todas las ruinas de España... por el polvo de una casta perdida ya en la Historia para siempre!
Llanto seco del polvo y por el polvo. Por el polvo de una casa sin muros, de una tribu sin sangre, de unas cuencas sin lágrimas, de unos surcos sin agua... Llanto seco del polvo por el polvo que no se juntará ya más, ni para construir un adobe ni para levantar una esperanza. ¡Oh!, polvo amarillo y maldito que nos trajo el rencor y el orgullo de siglos y siglos y siglos... Porque este polvo no es de hoy, ni nos vino de fuera: somos todos desierto y africanos.
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Tierra arenosa sin riego, carne estrujada sin llanto, polvo rebelde de rocas rencorosas y lavas enemigas, átomos amarillos y estériles del yermo, aristas vengativas, arenal de la envidia. .. esperad ahí secos y olvidados hasta que se desborde el mar.
Nadie fue ayer, ni va hoy, ni irá mañana hacia Dios por este mismo camino que yo voy. Para cada hombre guarda un rayo nuevo de luz el sol... y un camino virgen Dios.
