Blanco, de Octavio Paz | Poema

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Poema en español

Blanco

el comienzo
                el cimiento
la simiente
                    latente
la palabra en la punta de la lengua
inaudita                        inaudible
                impar
grávida                                nula
                sin edad
la enterrada con los ojos abiertos
inocente                promiscua
                la palabra
sin nombre            sin habla

                Sube y baja,
                escalera de escapulario,
                el lenguaje deshabitado.
                Bajo la piel de la penumbra
                late una lámpara.
                                    Superviviente
                entre las confusiones taciturnas,
                                                            asciende
                en un tallo de cobre
                                            resuelto
                en un follaje de claridad:
                                                    amparo
                de caídas realidades.
                                            O dormido
                o extinto,
                            alto en su vara
                (cabeza en una pica),
                                            un girasol
                ya luz carbonizada
                                            sobre un vaso
                de sombra.
                                En la palma de una mano
                ficticia,
                                        flor
                ni vista ni pensada:
                                            oída,
                aparece
                            amarillo
                cáliz de consonantes y vocales
                incendiadas.

en el muro la sombra del fuego llama rodeada de leones
en el fuego tu sombra y la mía    leona en el circo de las llamas
                                                ánima entre las sensaciones
el fuego te desata y te anuda
Pan Grial Ascua                        frutos de luces de bengala
                    Muchacha            los sentidos se abren
tú ríes—desnuda                    en la noche magnética
en los jardines de la llama
                    La pasión de la brasa compasiva

**Octavio Paz** (1914-1998), poeta, ensayista, traductor, dramaturgo y cuentista mexicano, fue diplomático y profesor en universidades europeas y norteamericanas. En 1963 fue distinguido con el Gran Premio Internacional de Poesía, y después con el Premio Cervantes 1981 y el Premio Nobel de Literatura 1990. Desde 1977, hasta su muerte, dirigió la revista *Vuelta* (Premio Príncipe de Asturias 1992). Publicó, entre otros numerosos libros, los de poesía *Libertad bajo palabra*, *Salamandra*, *Ladera este*, *Árbol adentro*, así como los ensayos *El laberinto de la soledad*, *El arco y la lira*, *Puertas al campo*, *Corriente alterna*, *Cuadrivio*, *Los hijos del limo* o *El ogro filantrópico*, y el monumental estudio *Sor Juana Inés de la Cruz o las trampas de la fe*, por citar algunos.

La vida sencilla, de Octavio Paz | Poema

Llamar al pan el pan y que aparezca
sobre el mantel el pan de cada día;
darle al sudor lo suyo y darle al sueño
y al breve paraíso y al infierno
y al cuerpo y al minuto lo que piden;
reír como el mar ríe, el viento ríe,
Primavera a la vista, de Octavio Paz | Poema

Pulida claridad de piedra diáfana,
lisa frente de estatua sin memoria:
cielo de invierno, espacio reflejado
en otro más profundo y más vacío.
El mar respira apenas, brilla apenas.
Se ha parado la luz entre los árboles,
ejército dormido. Los despierta
La rama, de Octavio Paz | Poema

Canta en la punta del pino
un pájaro detenido,
trémulo, sobre su trino.
Se yergue, flecha, en la rama,
se desvanece entre alas
y en música se derrama.
El pájaro es una astilla
que canta y se quema viva
en una nota amarilla.
Apremio, de Octavio Paz | Poema

Corre y se demora en mi frente
lenta y se despeña en mi sangre
la hora pasa sin pasar
y en mí se esculpe y desvanece
Yo soy el pan para su hambre
yo el corazón que deshabita
la hora pasa sin pasar
y esto que escribo lo deshace
Tus ojos, de Octavio Paz | Poema

Tus ojos son la patria
del relámpago y de la lágrima,
silencio que habla,
tempestades sin viento,
mar sin olas, pájaros presos,
doradas fieras adormecidas,
topacios impíos como la verdad,
otoño en un claro del bosque
Prisa, de Octavio Paz | Poema

A pesar de mi torpor, de mis ojos hinchados, de mi aire de recién salido de la cueva, no me detengo nunca. Tengo prisa. Siempre he tenido prisa. Día y noche zumba en mi cráneo la abeja. Salto de la mañana a la noche, del sueño al despertar, del tumulto a la soledad, del alba al crepúsculo.
Entre irse y quedarse, de Octavio Paz | Poema

Entre irse y quedarse duda el día,
enamorado de su transparencia.
La tarde circular es ya bahía:
en su quieto vaivén se mece el mundo.
Niña, de Octavio Paz | Poema

Entre la tarde que se obstina
y la noche que se acumula
hay la mirada de una niña.
Deja el cuaderno y la escritura,
todo su ser dos ojos fijos.
En la pared la luz se anula.