Carta de creencia, de Octavio Paz | Poema

Cantata 

1 

Entre la noche y el día 
hay un territorio indeciso. 
No es luz ni sombra: 
es tiempo. 
Hora, pausa precaria, 
página que se obscurece, 
página en la que escribo, 
despacio, estas palabras. 
La tarde 
es una brasa que se consume. 
El día gira y se deshoja. 
Lima los confines de las cosas 
un río obscuro. 
Terco y suave 
las arrastra, no sé adonde. 
La realidad se aleja. 
Yo escribo: 
hablo conmigo 
-hablo contigo. 

Quisiera hablarte 
como hablan ahora, 
casi borrados por las sombras, 
el arbolito y el aire; 
como el agua corriente, 
soliloquio sonámbulo; 
como el charco callado, 
reflector de instantáneos simulacros; 
como el fuego: 
lenguas de llama, baile de chispas, 
cuentos de humo. 
Hablarte 
con palabras visibles y palpables, 
con peso, sabor y olor 
como las cosas. 
Mientras lo digo 
las cosas, imperceptiblemente, 
se desprenden de sí mismas 
y se fugan hacia otras formas, 
hacia otros nombres. 
Me quedan 
estas palabras: con ellas te hablo. 

Las palabras son puentes. 
También son trampas, jaulas, pozos. 
Yo te hablo: tú no me oyes. 
No hablo contigo: 
hablo con una palabra. 
Esa palabra eres tú, 
esa palabra 
te lleva de ti misma a ti misma. 
La hicimos tú, yo, el destino. 
La mujer que eres 
es la mujer a la que hablo: 
estas palabras son tu espejo, 
eres tú misma y el eco de tu nombre. 
Yo también, 
al hablarte, 
me vuelvo un murmullo, 
aire y palabras, un soplo, 
un fantasma que nace de estas letras. 

Las palabras son puentes: 
la sombra de las colinas de Meknés 
sobre un campo de girasoles estáticos 
es un golfo violeta. 
Son las tres de la tarde, 
tienes nueve años y te has adormecido 
entre los brazos frescos de la rubia mimosa. 
Enamorado de la geometría 
un gavilán dibuja un círculo. 
Tiembla en el horizonte 
la mole cobriza de los cerros. 
Entre peñascos vertiginosos 
los cubos blancos de un poblado. 
Una columna de humo sube del llano 
y poco a poco se disipa, aire en el aire, 
como el canto del muecín 
que perfora el silencio, asciende y florece 
en otro silencio. 
Sol inmóvil, 
inmenso espacio de alas abiertas; 
sobre llanuras de reflejos 
la sed levanta alminares transparentes. 
Tú no estás dormida ni despierta: 
tú flotas en un tiempo sin horas. 
Un soplo apenas suscita 
remotos países de menta y manantiales. 
Déjate llevar por estas palabras 
hacia ti misma. 

2 

Las palabras son inciertas 
y dicen cosas inciertas. 
Pero digan esto o aquello, 
nos dicen. 
Amor es una palabra equívoca, 
como todas. 
No es palabra, 
dijo el Fundador: 
es visión, 
comienzo y corona 
de la escala de la contemplación 
-y el florentino: 
es un accidente 
-y el otro: 
no es la virtud 
pero nace de aquello que es la perfección 
-y los otros: 
una fiebre, una dolencia, 
un combate, un frenesí, un estupor, 
una quimera. 
El deseo lo inventa, 
lo avivan los ayunos y las laceraciones, 
los celos lo espolean, 
la costumbre lo mata. 
Un don, 
una condena. 
Furia, beatitud. 
Es un nudo: vida y muerte. 
Una llaga 
que es rosa de resurrección. 
Es una palabra: 
al decirla, nos dice. 

El amor comienza en el cuerpo 
¿dónde termina? 
Si es fantasma, 
encarna en un cuerpo; 
si es cuerpo, 
al tocarlo se disipa. 
Fatal espejo: 
la imagen deseada se desvanece, 
tú te ahogas en tus propios reflejos. 
Festín de espectros. 

Aparición: 
el instante tiene cuerpo y ojos, 
me mira. 
Al fin la vida tiene cara y nombre. 
Amar: 
hacer de un alma un cuerpo, 
hacer de un cuerpo un alma, 
hacer un tú de una presencia. 
Amar: 
abrir la puerta prohibida, 
pasaje 
que nos lleva al otro lado del tiempo. 
Instante: 
reverso de la muerte, 
nuestra frágil eternidad. 

Amar es perderse en el tiempo, 
ser espejo entre espejos. 
Es idolatría: 

endiosar una criatura 
y a lo que es temporal llamar eterno. 
Todas las formas de carne 
son hijas del tiempo, 
simulacros. 
El tiempo es el mal, 
el instante 
es la caída; 
amar es despeñarse: 
caer interminablemente, 
nuestra pareja 
es nuestro abismo. 
El abrazo: 
jeroglífico de la destrucción. 
Lascivia: máscara de la muerte. 

Amar: una variación, 
apenas un momento 
en la historia de la célula primigenia 
y sus divisiones incontables. 
Eje 
de la rotación de las generaciones. 
Invención, transfiguración: 
la muchacha convertida en fuente, 
la cabellera en constelación, 
en isla la mujer dormida. 
La sangre: 
música en el ramaje de las venas; 
el tacto: 
luz en la noche de los cuerpos. 

Transgresión 
de la fatalidad natural, 
bisagra 
que enlaza destino y libertad, 
pregunta 
grabada en la frente del deseo: 
¿accidente o predestinación? 

Memoria, cicatriz: 
-¿de dónde fuimos arrancados?, 
cicatriz, 
memoria: sed de presencia, 
querencia 
de la mitad perdida. 
El Uno 
es el prisionero de sí mismo, 
es, 
solamente es, 
no tiene memoria, 
no tiene cicatriz: 
amar es dos, 
siempre dos, 
abrazo y pelea, 
dos es querer ser uno mismo 
y ser el otro, la otra; 
dos no reposa, 
no está completo nunca, 
gira 
en torno a su sombra, 
busca 
lo que perdimos al nacer; 
la cicatriz se abre: 
fuente de visiones; 
dos: arco sobre el vacío, 
puente de vértigos; 
dos: 
Espejo de las mutaciones. 

3 

Amor, isla sin horas, 
isla rodeada de tiempo, 
claridad 
sitiada de noche. 
Caer 
es regresar, 
caer es subir. 
Amar es tener ojos en las yemas, 
palpar el nudo en que se anudan 
quietud y movimiento. 
El arte de amar 
¿es arte de morir? 
Amar 
es morir y revivir y remorir: 
es la vivacidad. 
Te quiero 
porque yo soy mortal 
y tú lo eres. 
El placer hiere, 
la herida florece. 
En el jardín de las caricias 
corté la flor de sangre 
para adornar tu pelo. 
La flor se volvió palabra. 
La palabra arde en mi memoria. 

Amor: 
reconciliación con el Gran todo 
y con los otros, 
los diminutos todos 
innumerables. 
Volver al día del comienzo. 
Al día de hoy. 

La tarde se ha ido a pique. 
Lámparas y reflectores 
perforan la noche. 
Yo escribo: 
hablo contigo: 
hablo conmigo. 
Con palabras de agua, llama, aire y tierra 
inventamos el jardín de las miradas. 
Miranda y Ferdinand se miran, 
interminablemente, en los ojos 
-hasta petrificarse. 
Una manera de morir 
como las otras. 
En la altura 
las constelaciones escriben siempre 
la misma palabra; 
nosotros, 
aquí abajo, escribimos 
nuestros nombres mortales. 
La pareja 
es pareja porque no tiene Edén. 
Somos los expulsados del Jardín, 
estamos condenados a inventarlo 
y cultivar sus flores delirantes, 
joyas vivas que cortamos 
para adornar un cuello. 
Estamos condenados 
a dejar elJardín: 
delante de nosotros 
está el mundo. 

Coda 

Tal vez amar es aprender 
a caminar por este mundo. 
Aprender a quedarnos quietos 
como el tilo y la encina de la fábula. 
Aprender a mirar. 
Tu mirada es sembradora. 
Plantó un árbol. 
Yo hablo 
porque tú meces los follajes.