Decir: hacer, de Octavio Paz | Poema

Poema en español
Decir: hacer

A Román Jakobson 



1 



Entre lo que veo y digo, 
entre lo que digo y callo, 
entre lo que callo y sueño, 
entre lo que sueño y olvido, 
la poesía. 
Se desliza 
entre el sí y el no: 
dice 
lo que callo, 
calla 
lo que digo, 
sueña 
lo que olvido. 
No es un decir: 
es un hacer. 
Es un hacer 
que es un decir. 
La poesía 
se dice y se oye: 
es real. 
Y apenas digo 
es real, 
se disipa. 
¿Así es más real? 



2 



Idea palpable, 
palabra 
impalpable: 
la poesía 
va y viene 
entre lo que es 
y lo que no es. 
Teje reflejos 
y los desteje. 
La poesía 
siembra ojos en la página, 
siembra palabras en los ojos. 
Los ojos hablan, 
las palabras miran, 
las miradas piensan. 
Oír 
los pensamientos, 
ver 
lo que decimos, 
tocar 
el cuerpo de la idea. 
Los ojos 
se cierran, 
las palabras se abren.

Octavio Paz

Octavio Paz (1914-1998), poeta, ensayista, traductor, dramaturgo y cuentista mexicano, fue diplomático y profesor en universidades europeas y norteamericanas. En 1963 fue distinguido con el Gran Premio Internacional de Poesía, y después con el Premio Cervantes 1981 y el Premio Nobel de Literatura 1990. Desde 1977, hasta su muerte, dirigió la revista Vuelta (Premio Príncipe de Asturias 1992). Publicó, entre otros numerosos libros, los de poesía Libertad bajo palabra, Salamandra, Ladera este, Árbol adentro, así como los ensayos El laberinto de la soledad, El arco y la lira, Puertas al campo, Corriente alterna, Cuadrivio, Los hijos del limo o El ogro filantrópico, y el monumental estudio Sor Juana Inés de la Cruz o las trampas de la fe, por citar algunos. 

  • La poesía, de Octavio Paz | Poema

    Octavio Paz

    ¿Por qué tocas mi pecho nuevamente? 
    Llegas, silenciosa, secreta, armada, 
    tal los guerreros a una ciudad dormida; 
    quemas mi lengua con tus labios, pulpo, 
    y despiertas los furores, los goces, 
    y esta angustia sin fin 
    que enciende lo que toca 

  • La calle, de Octavio Paz | Poema

    Octavio Paz

    Es una calle larga y silenciosa. 
    Ando en tinieblas y tropiezo y caigo 
    y me levanto y piso con pies ciegos 
    las piedras mudas y las hojas secas 
    y alguien detrás de mí también la pisa: 
    si me detengo, se detiene; 
    si corro, corre. Vuelvo el rostro: nadie.