Primero de enero, de Octavio Paz | Poema

Las puertas del año se abren, 
como las del lenguaje, 
hacia lo desconocido. 
Anoche me dijiste: 
mañana 
habrá que trazar unos signos, 
dibujar un paisaje, tejer una trama 
sobre la doble página 
del papel y del día. 
Mañana habrá que inventar, 
de nuevo, 
la realidad de este mundo. 

Ya tarde abrí los ojos. 
Por el segundo de un segundo 
sentí lo que el azteca, 
acechando 
desde el peñón del promontorio, 
por las rendijas de los horizontes, 
el incierto regreso del tiempo. 

No, el año había regresado. 
Llenaba todo el cuarto 
y casi lo palpaban mis miradas. 
El tiempo, sin nuestra ayuda, 
había puesto, 
en un orden idéntico al de ayer, 
casas en la calle vacía, 
nieve sobre las casas, 
silencio sobre la nieve. 

Tú estabas a mi lado, 
aún dormida. 
El día te había inventado 
pero tú no aceptabas todavía 
tu invención en este día. 
Quizá tampoco la mía. 
Tú estabas en otro día. 

Estabas a mi lado 
y yo te veía, como nieve, 
dormida entre las apariencias. 
El tiempo sin nuestra ayuda, 
inventa casas, calles, árboles, 
mujeres dormidas. 

Cuando abras los ojos 
caminaremos, de nuevo, 
entre las horas y sus invenciones 
y al demorarnos en las apariencias 
daremos fe del tiempo y sus conjugaciones. 
Abriremos las puertas de este día, 
entraremos en lo desconocido.