Frente a mí, un níveo maniquí femenino. Peluca encarnada y vagina de látex. Quiere absorber mi semen. Nutrirse de mi semilla. Inflar sus tejidos y aportarles la vitalidad de mi esperma.
Sus dedos se han fusionado. Estilo pinza crustácea. Así palpa mi rostro. Ni siquiera está caliente. (Está del tiempo).
Me persigue escaleras mecánicas arriba, escaleras mecánicas abajo.
Los probadores no son un buen escondite. Retiro la cortina y me topo con otra violación. La víctima es un anciano consumido. A juzgar por la expresión de su rostro, desde hace mil años. Aprox. Su maniquí luce un sombrero granate con una florecilla salpicada de purpurina. En el habitáculo contiguo, un quinceañero se masturba compulsivamente. Sin perder detalle.
Sigo corriendo. Ropa de marca. Autómatas con las uñas pintadas. Matrices artificiales, pero sedientas. Bufandas de ochenta pavos. Lencería de encaje. Las vaginas de látex siguen apareciendo por todos los putos recovecos del centro comercial. Los maniquíes macho leen la prensa deportiva de hace una semana o miran los televisores en la sección de tecnología.
La tengo exageradamente dura. La entrepierna alberga la práctica totalidad de mis fluidos. Los focos parpadean. Los tobillos chirrían. No puedo seguir corriendo. Me arrodillo. Imploro. Rezo una oración que jamás he conocido. No puedo seguir f@llando.
Tengo poca sangre y, cuando me empalmo, me desvanezco.
Me quedo frito sobre la colcha. Noche tras noche. Un calcetín cuelga del pie. El otro está en el suelo. La babilla empapa, paulatinamente, la almohada. El flexo sigue encendido. Mi madre suele decir que el día menos pensado saldré ardiendo.
Estoy tumbado en el sofá. Ella, sentada en su sillón. Nuestras manos, enlazadas. Y en la tele, María Teresa Campos, Ana Obregón, y todo el equipo. Ella recuerda sus tiempos de novia. Me pregunta por la mía. Sonrío, y le acaricio los nudillos.
A veces, estando solo en mi habitación, lloro de angustia. Procuro no hacer ruido, por lo que, generalmente, me cuesta respirar. Escribir no consigue aliviar este miedo a perder a los míos. Vivo atenazado por el temor de que cada instante compartido sea el último.
Me recosté sobre la hierba. La boca de L. suspiraba enamorada junto a mi oreja. Manzanas y bocadillos de tortilla. Y pilas de besos. Observábamos a la niña oriental que regaba margaritas con el tapón de una botella de agua mineral.
Nochebuena. El rey ya ha balbuceado su arenga. La familia se reúne en torno a una mesa invadida por vieiras gratinadas y langostinos. En las copas, el vino ecológico de tía M. En los cuerpos, sus efectos.
