Me he quedado dormido en el vagón.
Reboto en Las Rosas y despierto en Quevedo.
Bajo en San Bernardo y tomo el tren de vuelta.
Un pibe come fideos chinos con los dedos,
y tira la mitad al suelo del vagón.
¿Estarán duretes?
¿Será gilipollas?
La edad de oro, de Álvaro Sarró | Poema
Poema en español
La edad de oro
Los restos del desayuno acampan sobre el mantel.
Ella ha tenido un apretón.
Escucho cómo canta una de esas estúpidas canciones de la radio.
Su voz ondea desde el cuarto de baño.
Y tiene una voz preciosa.
Yo juego al Angry Birds con su teléfono.
En calzoncillos, tumbando la silla.
Inclino la cabeza.
Un reloj de arena (Rdo. de Santander) me observa.
Su mirada ondea desde la estantería.
La arena se desliza por su cintura.
Minúsculas partículas de roja arena roja.
La existencia se consume, grano a grano a grano.
Y sólo vuelve a despertar cuando algún genio se encarga de darle la vuelta a todo.
Pienso en ella.
En lo guapa que está cuando no se seca el pelo.
Cuando acudimos al límite de la inmensidad.
Cuando la brisa del mar le ondula los mechones.
Cuando se acerca en braguitas, desde el fondo del pasillo, y me roza el cuello con sus labios, y huele a sal, crema hidratante, y a la fusión de nuestros límpidos sudores sobre las sábanas.
Recuerdos absurdos que ahora se clavan.
-
Si no exprimes el brick de salmorejo
hasta las últimas consecuencias,
eres un derrochador.O derrochadora,
que aquí no hacemos distinciones. -
Hasta la señoritinga
más fina del mundo
contempla su mierda
a diario. -
Me quedo frito sobre la colcha.
Noche tras noche.
Un calcetín cuelga del pie.
El otro está en el suelo.
La babilla empapa, paulatinamente, la almohada.
El flexo sigue encendido.
Mi madre suele decir que el día menos pensado saldré ardiendo. -
Estoy tumbado en el sofá.
Ella, sentada en su sillón.
Nuestras manos, enlazadas.
Y en la tele, María Teresa Campos, Ana Obregón, y todo el equipo.
Ella recuerda sus tiempos de novia.
Me pregunta por la mía.
Sonrío, y le acaricio los nudillos. -
A veces, estando solo en mi habitación, lloro de angustia.
Procuro no hacer ruido, por lo que, generalmente, me cuesta respirar.
Escribir no consigue aliviar este miedo a perder a los míos.
Vivo atenazado por el temor de que cada instante compartido sea el último. -
Me recosté sobre la hierba.
La boca de L. suspiraba enamorada junto a mi oreja.
Manzanas y bocadillos de tortilla.
Y pilas de besos.
Observábamos a la niña oriental que regaba margaritas con el tapón de una botella de agua mineral. -
Nochebuena.
El rey ya ha balbuceado su arenga.
La familia se reúne en torno a una mesa invadida por vieiras gratinadas y langostinos.
En las copas, el vino ecológico de tía M.
En los cuerpos, sus efectos.