Las fábricas de leche están bien jodidas.
El Gobierno vacila y los agricultores se forran.
Recordad, el pillaje sólo ha de ejercerse cuando se hayan agotado todas las vías diplomáticas.
La danza de los cuchillos, de Álvaro Sarró | Poema
Poema en español
La danza de los cuchillos
La persiana llega a un palmo del suelo.
Las difusas luces del crepúsculo impactan contra su superficie.
Pocas la superan.
En el centro del salón hay una mesa vieja.
Y, sobre ella, danza un niño.
Cuchillos panza arriba reposan en el mantel.
Los tiernos piececitos bailotean entre filos y sierras.
Un dardo dorado atraviesa la estancia y se refleja en una hoja.
Chispea desafiante.
La madre del pequeño duerme la mona tirada en el sofá.
Su cara burbujea en el charco de vómitos que im pregna el basto tejido.
(Para la población de ácaros de la zona: un tsunami apocalíptico).
Hay una papelina arrugada en su mano derecha.
Sólo contenía escayola y laxante.
Los pies del infante siguen bocetando coreografías mágicas sobre el mantel plastificado.
Aparte de los cuchillos: migas, platos sucios, fruta pasada y una botella de vino de 84 céntimos.
Los ronquidos, cada vez más veloces.
La luz, cada vez más escasa.
El baile, cada vez más frenético.
-
El roce de unos labios pastosos,
el olor a tabaco
y esos dientecillos irónicos
son los únicos recuerdos
que conservo de ti. -
Nochebuena.
El rey ya ha balbuceado su arenga.
La familia se reúne en torno a una mesa invadida por vieiras gratinadas y langostinos.
En las copas, el vino ecológico de tía M.
En los cuerpos, sus efectos. -
Disfruto de un interesante sueldo.
Aprovecho mi privilegiada situación social.
Me financio los vicios.
Poseo vastos conocimientos teóricos.
Me gusta considerarme progresista, creador, artista.
Pero la gente superficial (y mala) añade datos a mi descripción. -
Estudia a conciencia
para que cuando mueras y tu cerebro se pudra
todo lo aprendido escape de tu cráneo
y florezca. -
Tirado en la vieja mecedora.
En la terraza del apartamento playero.
Alzo la lata de Estrella Damm.
Como si fuera el Santo Grial.
Bebo con los ojos cerrados.
El agua condensada gotea sobre mi ombligo.
Acerco esta cerveza mediterránea a mis ojos miopes. -
Primavera.
Hormigas enloquecidas.
Una madre sacando la compra del coche.
Le pican la espalda y la entrepierna.
Manicura francesa.
Treintañera sexy.A la sombra del pino:
el carricoche
ocupado. -
Almuerzo en un bar, junto al metro de Avenida de la Ilustración.
Bocadillo de calamares, tercio de Mahou, puñado de torreznos y 1984.
Entro a currar en hora y media.
Tic tac, tic tac.
Aquí dentro se está de lujo.