Autobiografía, de Amado Nervo | Poema

    Poema en español
    Autobiografía

    ¿Versos autobiográficos? Ahí están mis canciones, 
    allí están mis poemas: yo, como las naciones 
    venturosas, y a ejemplo de la mujer honrada, 
    no tengo historia: nunca me ha sucedido nada, 
    ¡oh, noble amiga ignota!, que pudiera contarte. 

    Allá en mis años mozos adiviné del Arte 
    la armonía y el ritmo, caros al musageta, 
    y, pudiendo ser rico, preferí ser poeta. 
    -¿Y después? 

    -He sufrido, como todos, y he amado. 

    ¿Mucho? 

    -Lo suficiente para ser perdonado... 

    Amado Ruiz de Nervo Ordaz (1867-18709), fue un poeta y escritor mexicano, perteneciente al movimiento modernista. Fue miembro correspondiente de la Academia Mexicana de la Lengua, no pudo ser miembro de número por residir en el extranjero. Poeta, autor también de novelas y ensayos, al que se encasilla habitualmente como modernista por su estilo y su época, clasificación frecuentemente matizada por incompatible con el misticismo y tristeza del poeta, sobre todo en sus últimas obras, acudiéndose entonces a combinaciones más complejas de palabras terminadas en "-ismo", que intenta reflejar sentimiento religioso y melancolía, progresivo abandono de artificios técnicos, incluso de la rima, y elegancia en ritmos y cadencias como atributos del estilo de Nervo. El sonoro nombre de Amado Nervo, frecuentemente tomado por seudónimo, era en realidad el que le habían dado al nacer, tras la decisión de su padre de simplificar su verdadero apellido, Ruiz de Nervo. Él mismo bromeó alguna vez sobre la influencia en su éxito de un nombre tan adecuado a un poeta.

    • Yo ya me despedía.... y palpitante 
      cerca mi labio de tus labios rojos, 
      «Hasta mañana», susurraste; 
      yo te miré a los ojos un instante 
      y tú cerraste sin pensar los ojos 
      y te di el primer beso: alcé la frente 
      iluminado por mi dicha cierta. 

    • Carne, carne maldita que me apartas del cielo; 
      carne tibia y rosada que me impeles al vicio; 
      ya rasgué mis espaldas con cilicio y flagelo 
      por vencer tus impulsos, y es en vano, ¡te anhelo 
      a pesar del flagelo y a pesar del cilicio! 

    • Yo soy un alma pensativa. ¿Sabes 
      lo que es un alma pensativa? — Triste, 
      pero con esa fría 
      melancolía 
      de las suaves 
      diafanidades. Todo lo que existe, 
      cuando es diáfano, es sereno y triste. 
      — ¡Sabino peregrino 
      que contempla en las vivas 

    • ¿Versos autobiográficos? Ahí están mis canciones, 
      allí están mis poemas: yo, como las naciones 
      venturosas, y a ejemplo de la mujer honrada, 
      no tengo historia: nunca me ha sucedido nada, 
      ¡oh, noble amiga ignota!, que pudiera contarte. 

    • ¡Yo lo que tengo, amigo, es un profundo 
      deseo de dormir!... ¿Sabes?: el sueño 
      es un estado de divinidad. 
      El que duerme es un dios... Yo lo que tengo, 
      amigo, es gran deseo de dormir. 

    • Cada rosa gentil ayer nacida, 
      cada aurora que apunta entre sonrojos, 
      dejan mi alma en el éxtasis sumida... 
      ¡Nunca se cansan de mirar mis ojos 
      el perpetuo milagro de la vida! 

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