Las muchachas y el mar, de Antonio Porpetta | Poema

Toman el sol, tumbadas en la arena, 
bajo una exacta claridad rasgada 
de vuelos y abandonos, 
en frutal ofertorio la gloria de sus cuerpos, 
los sueños navegando 
por hondas geografías. 
Confían en el mar: nunca recelan 
de su aliento cercano, 
de esa casta apariencia que transmite 
el familiar susurro de sus olas. 
Ellas, tan inocentes, no saben las argucias 
de ese sátiro azul, los disimulos 
de su antigua y taimada adolescencia, 
sus desatadas ansias de pecado... 
Desde el agua profunda, una voz impaciente 
-como un grito de amor, quizás de súplica, 
o quizás un gemido- les reclama. 
Despiertan las muchachas, se levantan 
hermosamente altivas 
y con pasos muy leves, caminando 
despacio se dirigen 
al inmenso latido. 
Canta el mar sus baladas de alegría 
mientras ellas se adentran en su imperio, 
y recibe con mimos de unicornio 
la doble incertidumbre de sus pies, 
la vertical promesa de sus piernas espigas, 
y lame sus rodillas, 
y acaricia sus muslos de coral, 
y alcanza enloquecido 
la plata de sus pubis, y descubre 
el asombro armilar de sus cinturas, 
y aromado de adelfas 
asciende hacia sus pechos, se adormece, 
cubre, inunda, derrama estrellerías 
y hasta besa furtivo, como un juego, 
sus labios luminosos... 
Las muchachas, ausentes, arcangélicas, 
saltan, nadan, se ríen, chapotean, 
ajenas a ese dulce vaivén, a esa lujuria 
penetrante y sutil que les invade, 
sin saber que están siendo 
lentamente violadas, 
que lentamente el mar las hace suyas, 
que lentamente el viejo amante triunfa 
con su extensa ternura 
sobre el clamor rosado de su sexos...