Depreciación al minuto iluminado, de Augusto Roa Bastos | Poema

Aguarda un poco más. No te me escurras 
por la grieta del tiempo, ni te poses 
en la rama del árbol que envejece. 
No te vayas minuto con el polen 
de mi angustia final hecha milagro, 
espera un poco a que le ponga un nombre... 

Soledad sin remedio de mis horas 
que en roja espuma de dolor se rompen, 
y ni a mojar alcanzan mi silencio 
con humedad de lágrimas salobres. 
Desamparada soledad que me hace 
día a día bajar hasta los hombres 
a ganarme mi pan con mis dos manos, 
negándome el reposo de la noche: 
ese subir peldaños de trasmudos 
para moler mi trigo de emociones 
en los altos molinos de mis sueños. 

¡Qué dura tiranía es para el pobre 
la del pan que le roba sus poemas, 
y le seca el tumulto de sus voces, 
y le muerde la sangre con la angustia 
del más grande de todos los dolores: 
el no poder dejar ni una palabra 
de su mensaje eterno entre los hombres! 

¿No bastaron los pájaros del cielo, 
los inocentes vientos labradores, 
la parda tierra y el azul del aire, 
a poner en tu esencia el horizonte 
de esperanzada luz que no se quiebra, 
limpio trigo de amor, para que tornes 
a ser después el pan cuya victoria 
duele tan hondo en la profunda noche? 

¿Qué te costaba ser, trigo divino, 
hostia de redención para los hombres? 

Por eso aquí, minuto iluminado, 
vilano que encintilas tornasoles, 
mientras muevo la noria no te huyas, 
ingrávido detente, no te poses 
en la rama del árbol que envejece. 

Ya que has hecho bullir dormidas voces, 
agrietando mi angustia desvelada 
y encendiendo mi sangre con tu polen..., 
espera un poco a que sacuda el polvo 
de mis manos esclavas de resortes, 
y pueda al fin subir sereno y fuerte 
para moler mi trigo de emociones 
a los altos molinos de mis sueños.