De pronto está claro, de Carlos Alcorta | Poema

El amor es la victoria 
que me ha de destruir. 
Joan Margarit 
 
Como la delación 
o el arrepentimiento, 
las historias de amor 
adquieren con el paso de los años 
el brillo oliváceo de la bisutería. 
Porque el tiempo es una voz inaudible 
que desoyen por igual amantes y traidores 
y es otra la mirada que se asoma 
al abismo interior de la conciencia. 
Muchas veces hablamos 
del férreo vínculo que procura 
la amistad cuando el amor se termina, 
de las ascuas de un fuego inextinguible, 
pero ambos sabíamos que eran sólo 
palabras sin sentido que producen 
vértigo al recordarlas, 
mentiras piadosas que no consiguen 
negar lo inevitable. 
Sé que es inútil invocar tu nombre, 
pedirte que aletargues 
como un somnífero 
salvador el veneno que deslee 
la memoria, pero ya nada importa 
porque la distancia -esa enfermedad 
que se alimenta de las bayas negras 
que florecen dentro de uno 
mismo- me ha enseñado a adjudicar 
a cada cuerpo amado no su nombre 
exacto, sino el dolor del vacío 
que sobre mi piel marca su permanente tránsito.