Más que solo que un huerto seco y agotado puesto sobre la tierra para uso y abuso.
Abatido como un ex-boxeador que vende periódicos en la esquina
deshecho en lágrimas como una corista que se ha hecho vieja y recibe su último cheque.
Un pañuelo vendrá bien su señoría, vuestra merced,
hoy los mirlos está alborotados como las uñas encarnadas en una noche en la celda... vino gemido vino, los mirlos corretean y revolotean repitiendo melodías y castañuelas españolas, y cualquier parte no está en ninguna parte... es un sueño peor que las tortitas o una rueda pinchada: por qué continuamos con la cabeza y los bolsillos llenos de polvo como un niño malo que acaban de expulsar del colegio... dígamelo usted que fue un héroe en alguna revolución usted que enseña a los niños usted que bebe con calma usted que posee grandes casas y pasea por jardines usted que ha matado a un hombre y posee una bella esposa dígamelo usted por qué ardo como un viejo vertedero seco
podríamos mantener una correspondencia interesante, tendríamos ocupado al cartero y las mariposas y las hormigas y los puentes y los cementerios las estructuras de cohetes y los perros y los mecánicos de coches continuarían un poco más hasta que nos quedásemos sin sellos y/o ideas.
No se avergüence de nada supongo que Dios pensó en todo incluso en las cerraduras de las puertas.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
una vez a los 14 años los creadores me dieron mi único atisbo de esperanza. a mi padre no le gustaban los libros y a mi madre no le gustaban los libros (porque a mi padre no le gustaban los libros). sobre todo los que traía
teníamos peces dorados y no paraban de dar vueltas en la pecera sobre la mesa, cerca de las pesadas cortinas que cubrían el ventanal y mi madre, siempre sonriente, deseando que todos nosotros fuésemos felices, me decía, ¡Sé feliz Henry!
No sé cuántas botellas de cerveza consumí mientras esperaba que las cosas mejoraran. No sé cuanto vino, whisky y cerveza, principalmente cerveza consumí después de haber roto con una mujer esperando que el teléfono sonara
Como cualquiera podrá decirles, no soy un hombre muy agradable. No conozco esa palabra. Yo siempre he admirado al villano, al fuera de la ley, al hijo de perra. No aguanto al típico chico bien afeitado, con su corbata y un buen trabajo.
la casa de al lado me pone triste. el hombre y la mujer se levantan temprano y van a trabajar. vuelven a casa por la tarde, temprano. tienen un chico y una chica. a las 9 pm todas las luces de la casa están apagadas.
