él tomó vino toda la noche, aquel 28, y seguía pensando en ella; la manera en que caminaba y hablaba y amaba la manera en que le dijo cosas que le parecían verdad, pero no lo eran, y él conocía el color de cada uno de sus vestidos, y sus zapatos, él conocía la parada y la curva de cada tacón, tan bien como las piernas a las que le daban forma.
Y ella había salido otra vez cuando el llegó a casa, y volvería con ese especial hedor, otra vez y así fue.
Ella llegó como a las tres de la mañana inmunda como un cerdo comemierda, y el agarró el cuchillo de carnicero y ella gritó, retrocediendo contra la pared de la pensión todavía bella de algún modo, a pesar de que el amor se esfumaba.
Ese vestido amarillo, su favorito, y ella gritó de nuevo.
Y él agarró el cuchillo se desabrochó el cinto, se arrancó la ropa delante de ella, y se cortó las bolas.
Y las tuvo entre sus manos, como nueces y las dejó caer en el inodoro y tiró la cadena. y ella seguía gritando, mientras la habitación se ponía roja
OH DIOS! QUÉ HAS HECHO?
Y el se sentó ahí, sosteniendo tres toallas entre las piernas no importándole ya si ella se iba o se quedaba si se vestía de amarillo o de verde ni ninguna otra cosa.
Y mientras con una mano sostenía las toallas, levantó la otra y se sirvió otro vino.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Paz o felicidad, deja que te envuelvan. Cuando era joven sentía que esas cosas eran tonterías poco sofisticadas. Tenía mala leche, una mente retorcida, y mala educación. Era duro como el granito. Me reía hasta del sol.
El estilo es la respuesta a todo. Una manera desenvuelta de afrontar algo sórdido o peligroso. Hacer algo sórdido con estilo es mejor que hacer algo peligroso sin estilo. Hacer algo peligroso con estilo, es lo que yo llamo arte. Torear puede ser un arte.
Ojalá coincidamos en otras vidas, ya no tan tercos, ya no tan jóvenes, ya no tan ciegos ni testarudos, ya sin razones sino pasiones, ya sin orgullo ni pretensiones.
Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él, le digo quédate ahí dentro, no voy a permitir que nadie te vea. Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero yo le echo whisky encima y me trago
aquí, escuchando a Tchaikovsky en la radio. por Dios, lo escuché 47 años atrás cuando era un escritor muerto de hambre, y aquí está otra vez y ahora soy un éxito menor como escritor y la muerte se pasea por todos lados
Mi padre era un hombre ciertamente asombroso creía ser rico aunque vivíamos de frijoles y gachas y naderías cuando nos sentábamos a comer, él decía, 'no todo el mundo puede comer así'.
