Las llaves del subsuelo, de David Escobar Galindo | Poema

    Poema en español
    Las llaves del subsuelo


    Vivimos en la violencia verde, disfrazada, 
    como tranquilos visitantes de un pueblo 
    sujeto en el primer hervor del desafío; 
    dignatarios sin plumas se pierden en las páginas; 
    encomenderos, comerciantes, jueces, 
    plenamente juiciosos, nos ahogan el juicio; 
    por las veredas del país, las sombras 
    son verdes y encendidas también, huelen a piedra, 
    como nosotros, seres de ciudad, clandestinos 
    merodeadores del presentimiento, 
    porque con cada día que pasa, cada día, 
    se agrega un rayo más al ambiente colmado, 
    y hasta los chupamieles arden como pañuelos ofendidos. 
    Nuestra profundidad es solitaria: 
    cada quien con su duda y con su nombre 
    buscando -a cualquier hora- algún predio baldío, 
    y arriba el cielo intensamente impúdico, 
    azul y negro y rojo, como si los papeles 
    estuvieran cambiados, y la tormenta fuera tierra firme, 
    la pradera del sol tan trillado y rendido. 
    ¿Cómo se expresará toda esta fuerza acumulada 
    y acumulándose hasta a través del estremecimiento 
    de la pluma y del pulso con que escribo? 
    Vamos hacia otra herencia, con el ruido social 
    de símbolo, derrumbe y sal intacta: 
    en esta contenida marea de penurias y de lujos vivimos.