Las llaves del subsuelo, de David Escobar Galindo | Poema

Vivimos en la violencia verde, disfrazada, 
como tranquilos visitantes de un pueblo 
sujeto en el primer hervor del desafío; 
dignatarios sin plumas se pierden en las páginas; 
encomenderos, comerciantes, jueces, 
plenamente juiciosos, nos ahogan el juicio; 
por las veredas del país, las sombras 
son verdes y encendidas también, huelen a piedra, 
como nosotros, seres de ciudad, clandestinos 
merodeadores del presentimiento, 
porque con cada día que pasa, cada día, 
se agrega un rayo más al ambiente colmado, 
y hasta los chupamieles arden como pañuelos ofendidos. 
Nuestra profundidad es solitaria: 
cada quien con su duda y con su nombre 
buscando -a cualquier hora- algún predio baldío, 
y arriba el cielo intensamente impúdico, 
azul y negro y rojo, como si los papeles 
estuvieran cambiados, y la tormenta fuera tierra firme, 
la pradera del sol tan trillado y rendido. 
¿Cómo se expresará toda esta fuerza acumulada 
y acumulándose hasta a través del estremecimiento 
de la pluma y del pulso con que escribo? 
Vamos hacia otra herencia, con el ruido social 
de símbolo, derrumbe y sal intacta: 
en esta contenida marea de penurias y de lujos vivimos.