¡Cuán bienaventurado, de Félix Lope de Vega | Poema

¡Cuán bienaventurado 
aquel puede llamarse justamente, 
que sin tener cuidado 
de la malicia y lengua de la gente, 
a la virtud contraria, 
la suya pasa en vida solitaria! 

¡Dichoso el que no mira 
del altivo señor las altas casas, 
ni de mirar se admira 
fuertes colunas oprimiendo basas, 
en las soberbias puertas, 
a la lisonja eternamente abiertas! 

Los altos frontispicios, 
con el noble blasón de sus pasados, 
los bélicos oficios, 
de timbres y banderas coronados, 
desprecia y tiene en menos 
que en el campo los olmos, de hojas llenos. 

Ni sufre al confiado 
en quien puede morir, y que al fin muere, 
ni humilde al levantado 
con vanas sumisiones le prefiere, 
sin ver que no hay coluna 
segura en las mudanzas de fortuna. 

Ni va sin luz delante 
del señor poderoso, que atropella 
sus fuerzas arrogante, 
pues es mejor de noche ser estrella, 
que por la compañía 
del sol dorado no lucir de día. 

¡Dichoso el que apartado 
de aquellos que se tienen por discretos, 
no habla desvelado 
en sutiles sentencias y concetos, 
ni inventa voces nuevas, 
más de ambición que del ingenio pruebas! 

Ni escucha al malicioso 
que todo cuanto ve le desagrada, 
ni al crítico en enfadoso 
teme la esquiva condición, fundada 
en la calumnia sola, 
fuego activo del oro que acrisola. 

Ni aquellos arrogantes 
por el verde laurel de alguna ciencia, 
que llaman ignorantes 
los que tienen por sabios la experiencia, 
porque la ciencia en suma 
no sale del laurel, mas de la pluma. 

No da el saber el grado 
sino el ingenio natural del arte 
y estudio acompañado, 
que el hábito y los cursos no son parte, 
ni aquella ilustre rama, 
faltando lo esencial, para dar fama. 

¡Oh cuántos hay que viven 
a sus cortas esferas condenados! 
Hoy lo que ayer escriben, 
ingenios como espejos que quebrados 
muestran siempre de un modo 
lo mismo en cualquier parte que en todo. 

¡Dichoso pues mil veces 
el solo que en su campo, descuidado 
de vanas altiveces, 
cuanto rompiendo va con el arado 
baña con la corriente 
del agua que destila de su frente. 

El ave sacra a Marte 
le despierta del sueño perezoso, 
y el vestido sin arte 
traslada presto al cuerpo, temeroso 
de que la luz del día 
por las quiebras del techo entrar porfía. 

Revuelve la ceniza, 
sopla el humoso pino mal quemado; 
el animal se eriza 
que estaba entre las pajas acostado, 
ya a la tiniebla huye 
y lo que hurtó a la luz le restituye. 

El pobre almuerzo aliña, 
come y da de comer a los dos bueyes, 
y en el barbecho o viña, 
sin envidiar los patios de los reyes, 
ufano se pasea 
a vista de las casas de su aldea. 

Y son tan derribadas, 
que aun no llega el soldado a su aposento, 
ni sus armas colgadas 
de sus paredes vio, ni el corpulento 
caballo estar atado 
al humilde pesebre del ganado. 

Caliéntase el enero, 
alrededor de sus hijuelos todos, 
a un roble, ardiendo entero, 
y allí contando de diversos modos, 
de la estranjera guerra 
duerme seguro, y goza de su tierra. 

Ni deuda en plazo breve, 
ni nave por la mar su paz impide, 
ni a la fama se atreve, 
con el reloj del sol sus horas mide, 
y la incierta postrera, 
ni la teme cobarde, ni la espera.