Pobre barquilla mía, de Félix Lope de Vega | Poema

Pobre barquilla mía, 
entre peñascos rota, 
sin velas desvelada, 
y entre las olas sola! 

¿Adónde vas perdida? 
¿Adónde, di, te engolfas? 
Que no hay deseos cuerdos 
con esperanzas locas. 

Como las altas naves, 
te apartas animosa 
de la vecina tierra, 
y al fiero mar te arrojas. 

Igual en las fortunas, 
mayor en las congojas, 
pequeña en las defensas, 
incitas a las ondas. 

Advierte que te llevan 
a dar entre las rocas 
de la soberbia envidia, 
naufragio de las honras. 

Cuando por la riberas 
andabas costa a costa, 
nunca del mar temiste 
las iras procelosas. 

Segura navegabas, 
que por la tierra propia 
nunca el peligro es mucho 
adonde el agua es poca. 

Verdad es que en la patria 
no es la virtud dichosa, 
ni se estima la perla 
hasta dejar la concha. 

Dirás que muchas barcas 
con el favor en popa, 
saliendo desdichadas, 
volvieron venturosas. 

No mires los ejemplos 
de las que van y tornan, 
que a muchos ha perdido 
la dicha de las otras. 

Para los altos mares 
no llevas, cautelosa, 
ni velas de mentiras, 
ni remos de lisonjas. 

¿Quién te engañó, barquilla? 
Vuelve, vuelve la proa: 
que presumir de nave 
fortunas ocasiona. 

¿Qué jarcias te entretejen? 
¿Qué ricas banderolas 
azote son del viento 
y de las aguas sombra? 

¿En qué gavia descubres, 
del árbol alta copa, 
la tierra en perspectiva, 
del mar incultas orlas? 

¿En qué celajes fundas 
que es bien echar la sonda, 
cuando, perdido el rumbo, 
erraste la derrota? 

Si te sepulta arena, 
¿qué sirve fama heroica? 
Que nunca desdichados 
sus pensamientos logran. 

¿Qué importa que te ciñan 
ramas verdes o rojas, 
que en selvas de corales 
salado cesped brota? 

Laureles de la orilla 
solamente coronan 
navíos de alto bordo 
que jarcias de oro adornan. 

No quieras que yo sea, 
por tu soberbia pompa, 
Faetonte de barqueros 
que los laureles lloran. 

Pasaron ya los tiempos 
cuando, lamiendo rosas, 
el céfiro bullía 
y suspiraba aromas. 

Ya fieros huracanes 
tan arrogantes soplan 
que, salpicando estrellas, 
del sol la frente mojan. 

Ya los valientes rayos 
de la vulcana forja, 
en vez de torres altas, 
abrasan pobres chozas. 

Contenta con tus redes, 
a la playa arenosa 
mojado me sacabas; 
pero vivo, ¿qué importa? 

Cuando de rojo nácar 
se afeitaba la aurora, 
más peces te llenaban 
que ella lloraba aljófar. 

Al bello sol que adoro 
enjuta ya la ropa, 
nos daba una cabaña 
la cama de sus hojas. 

Esposo me llamaba, 
yo la llamaba esposa, 
parándose de envidia 
la celestial antorcha. 

Sin pleito, sin disgusto, 
la muerte nos divorcia; 
¡ay de la pobre barca 
que en lágrimas se ahoga! 

Quedad sobre la arena, 
inútiles escotas, 
que no ha menester velas 
quien a su bien no torna. 

Si con eternas plantas 
las fixas luces doras, 
¡oh dueño de mi barca!, 
y en dulce paz reposas, 

merezca que le pidas 
al bien que eterno gozas 
que adonde estás me lleve, 
más pura y más hermosa. 

Mi honesto amor te obligue, 
que no es digna victoria 
para quejas humanas 
ser las deidades sordas. 

Mas, ¡ay!, que no me escuchas, 
Pero la vida es corta: 
viviendo, todo falta; 
muriendo, todo sobra.