La cierva, de Francisco de la Torre | Poema

Doliente cierva, que el herido lado 
de ponzoñosa y cruda yerba lleno, 
buscas el agua de la fuente pura, 
con el cansado aliento que en el seno 
bello de la corriente sangre hinchado, 
débil y decaída tu hermosura; 
¡ay!, que la mano dura 
que tu nevado pecho 
ha puesto en tal estrecho, 
gozosa va con tu desdicha cuando 
cierva mortal, viviendo, estás penando 
tu desangrado y dulce compañero, 
el regalado y blando 
pecho pasado del veloz montero. 

Vuelve, cuitada, vuelve al valle donde 
queda muerto tu amor, en vano dando 
términos desdichados a tu suerte. 
Morirás en su seno, reclinando 
la beldad, que la cruda mano esconde 
delante de la nube de la muerte. 
Que el paso duro y fuerte, 
ya forzoso y terrible, 
no puede ser posible 
que le excusen los cielos, permitiendo 
crudos astros que muera padeciendo 
las asechanzas de un montero crudo 
que te vino siguiendo 
por los desiertos de este campo mudo. 

Mas, ¡ay!, que no dilatas la inclemente 
muerte, que en tu sangriento pecho llevas, 
del crudo amor vencido y maltratado; 
tú con el fatigado aliento pruebas 
a rendir el espíritu doliente 
en la corriente de este valle amado. 
Que el ciervo desangrado, 
que contigo la vida, 
tuvo por bien perdida, 
no fue tampoco de tu amor querido 
que habiendo tan cruelmente padecido 
quisieras vivir sin él, cuando pudieras 
librar el pecho herido 
de crudas llagas y memorias fieras. 

Cuando por la espesura deste prado 
como tórtolas solas y queridas, 
solos y acompañados anduvisteis; 
cuando de verde mirto y de floridas 
violetas, tierno acanto y lauro amado, 
vuestras frentes bellísimas ceñistes; 
cuando las horas tristes, 
ausentes y queridos, 
con mil mustios bramidos 
ensordecisteis la ribera umbrosa 
del claro Tajo, rica y venturosa 
con vuestro bien, con vuestro mal sentida 
cuya muerte penosa 
no deja rastro de contenta vida. 

Agora el uno, cuerpo muerto lleno 
de desdén y de espanto, quien solía 
ser ornamento de la selva umbrosa; 
tú, quebrantada y mustia, al agonía 
de la muerte rendida, el bello seno 
agonizando, el alma congojosa; 
cuya muerte gloriosa, 
en los ojos de aquellos 
cuyos despojos bellos 
son victorias del crudo amor furioso, 
martirio fue de amor, triunfo glorioso 
con que corona y premia dos amantes 
que del siempre rabioso 
trance mortal salieron muy triunfantes. 

Canción, fábula un tiempo, y caso agora, 
de una cierva doliente, que la dura 
flecha del cazador dejó sin vida, 
errad por la espesura 
del monte que de gloria tan perdida 
no hay sino lamentar su desventura.