El enamorado, de Jorge Luis Borges | Poema

Poema en español
El enamorado

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas, 
lámparas y la línea de Durero, 
las nueve cifras y el cambiante cero, 
debo fingir que existen esas cosas. 

Debo fingir que en el pasado fueron 
Persépolis y Roma y que una arena 
sutil midió la suerte de la almena 
que los siglos de hierro deshicieron. 

Debo fingir las armas y la pira 
de la epopeya y los pesados mares 
que roen de la tierra los pilares. 

Debo fingir que hay otros. Es mentira. 
Sólo tú eres. Tú, mi desventura 
Y mi ventura, inagotable y pura.

Jorge Luis Borges

Jorge Luis Borges nació en Buenos Aires el 24 de agosto de 1899. Entre 1914 y 1921 vivió con su familia en Europa. A su regreso fundó las revistas Prisma y Proa, y publicó Fervor de Buenos Aires (1923) e Historia universal de la infamia (1935). Autor de poesía, cuento, ensayo y trabajos en colaboración, en las décadas siguientes su obra creció, fue traducida a más de veinticinco idiomas y alcanzó reconocimiento mundial. Fue presidente de la Sociedad Argentina de Escritores, director de la Biblioteca Nacional, miembro de la Academia Argentina de Letras y profesor de la Universidad de Buenos Aires. Recibió importantes distinciones de gobiernos extranjeros, y el título de doctor honoris causa de las universidades de Columbia, Yale, Oxford, Michigan, Santiago de Chile, La Sorbona y Harvard. Obtuvo, entre otros galardones, el Premio Nacional de Literatura (Argentina, 1956) y el Cervantes (España, 1979). Considerado uno de los más importantes escritores en lengua hispana de la historia de la literatura, murió en Ginebra el 14 de junio de 1986. 

  • El hacedor, de Jorge Luis Borges | Poema

    Jorge Luis Borges

    Somos el río que invocaste, Heráclito. 
    Somos el tiempo. Su intangible curso 
    acarrea leones y montañas, 
    llorado amor, ceniza del deleite, 
    insidiosa esperanza interminable, 
    vastos nombres de imperios que son polvo, 
    hexámetros del griego y del romano, 

  • Un libro, de Jorge Luis Borges | Poema

    Jorge Luis Borges

    Apenas una cosa entre las cosas 
    pero también un arma. Fue forjada 
    en Inglaterra, en 1604, 
    y la cargaron con un sueño. Encierra 
    sonido y furia y noche y escarlata. 
    Mi palma la sopesa. Quién diría 
    que contiene el infierno: las barbadas 

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