El hacedor, de Jorge Luis Borges | Poema

De estas calles que ahondan el poniente, 
una habrá (no sé cuál) que he recorrido 
ya por última vez, indiferente 
y sin adivinarlo, sometido 

Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biográfico.

Traiga cuentos la guitarra 
de cuando el fierro brillaba, 
cuentos de truco y de taba, 
de cuadreras y de copas, 
cuentos de la Costa Brava 
y el Camino de las Tropas. 

Antes yo te buscaba en tus confines 
que lindan con la tarde y la llanura 
y en la verja que guarda una frescura 
antigua de cedrones y jazmines. 

Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos. 
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta. 
Me engañan y yo debo ser la mentira. 
Me incendian y yo debo ser el infierno. 
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo. 
Mi alimento es todas las cosas. 

Para Adriano del Valle 
 
Yo he ansiado un himno del Mar con ritmos amplios como las olas que gritan; 
del Mar cuando el sol en sus aguas cual bandera escarlata flamea; 
del Mar cuando besa los pechos dorados de vírgenes playas que aguardan sedientas; 

En el santuario hay una espada. 
Soy el segundo sacerdote del templo. Nunca la he visto. 
Otras comunidades veneran un espejo de metal o una piedra. 
Creo que se eligieron esas cosas porque alguna vez fueron raras. 

En el primero de sus largos miles 
de hexámetros de bronce invoca el griego 
a la ardua musa o a un arcano fuego 
para cantar la cólera de Aquiles.