Amor insatisfecho, de José Ángel Buesa | Poema

Qué lástima, muchacha, 
que no te pueda amar... 
Yo soy un árbol seco que sólo espera el hacha, 
y tú un arroyo alegre que sueña con la mar. 

Era el silencio miel sobre seda 
y era un ungüento de paz la brisa. 
Yo iba del brazo con tu sonrisa 
   por la alameda. 

Ella amará a otro hombre. 
Yo voy lejos, andando hacia el olvido. 
Y puede suceder que alguien me nombre, 
pero ella fingirá no haber oído. 

Señora, según dicen, ya usted tiene otro amante, 
lástima que la prisa nunca sea elegante… 
Yo sé que no es frecuente que una mujer hermosa 
se resigne a ser viuda sin haber sido esposa. 

En el áureo esplendor de la mañana, 
viendo crecer la enredadera verde, 
mi alegría no sabe lo que pierde 
y mi dolor no sabe lo que gana. 

Decir adiós... La vida es eso. 
Y yo te digo adiós, y sigo... 
Volver a amar es el castigo 
de los que amaron con exceso. 

Amar y amar toda la vida, 
y arder en esa llama. 
Y no saber por qué se ama... 
Y no saber por qué se olvida... 

Puedo tocar tu mano sin que tiemble la mía, 
y no volver el rostro para verte pasar. 
Puedo apretar mis labios un día y otro día... 
      y no puedo olvidar. 

Una palabra simple es suficiente. 
Y aprender a cantar oyendo el río 
que no sabe que canta en su corriente. 
Y un buen amor, como tu amor y el mío.