El verdugo, de José de Espronceda | Poema

De los hombres lanzado al desprecio, 
de su crimen la víctima fui, 
y se evitan de odiarse a sí mismos, 
fulminando sus odios en mí. 
        Y su rencor 
al poner en mi mano, me hicieron 
        su vengador; 
        y se dijeron 
«Que nuestra vergüenza común caiga en él; 
se marque en su frente nuestra maldición; 
su pan amasado con sangre y con hiel, 
su escudo con armas de eterno baldón 
        sean la herencia 
        que legue al hijo, 
        el que maldijo 
        la sociedad.» 
        ¡Y de mí huyeron, 
de sus culpas el manto me echaron, 
y mi llanto y mi voz escucharon 
        sin piedad! 

Al que a muerte condena le ensalzan... 
¿Quién al hombre del hombre hizo juez? 
¿Que no es hombre ni siente el verdugo 
imaginan los hombres tal vez? 
        ¡Y ellos no ven 
Que yo soy de la imagen divina 
        copia también! 
        Y cual dañina 
fiera a que arrojan un triste animal 
que ya entre sus dientes se siente crujir, 
así a mí, instrumento del genio del mal, 
me arrojan el hombre que traen a morir. 
        Y ellos son justos, 
        yo soy maldito; 
        yo sin delito 
        soy criminal: 
        mirad al hombre 
que me paga una muerte; el dinero 
me echa al suelo con rostro altanero, 
        ¡a mí, su igual! 

El tormento que quiebra los huesos 
y del reo el histérico ¡ay!, 
y el crujir de los nervios rompidos 
bajo el golpe del hacha que cae, 
        son mi placer. 
Y al rumor que en las piedras rodando 
        hace, al caer, 
        del triste saltando 
la hirviente cabeza de sangre en un mar, 
allí entre el bullicio del pueblo feroz 
mi frente serena contemplan brillar, 
tremenda, radiante con júbilo atroz 
        que de los hombres 
        en mí respira 
        toda la ira, 
        todo el rencor: 
        que a mí pasaron 
la crueldad de sus almas impía, 
y al cumplir su venganza y la mía 
        gozo en mi horror. 

Ya más alto que el grande que altivo 
con sus plantas hollara la ley 
al verdugo los pueblos miraron, 
y mecido en los hombros de un rey: 
        y en él se hartó, 
embriagado de gozo aquel día 
        cuando espiró; 
        y su alegría 
su esposa y sus hijos pudieron notar, 
que en vez de la densa tiniebla de horror, 
miraron la risa su labio amargar, 
lanzando sus ojos fatal resplandor. 
        Que el verdugo 
        con su encono 
        sobre el trono 
        se asentó: 
        y aquel pueblo 
        que tan alto le alzara bramando, 
        otro rey de venganzas, temblando, 
        en él miró. 

En mí vive la historia del mundo 
que el destino con sangre escribió, 
y en sus páginas rojas Dios mismo 
mi figura imponente grabó. 
        La eternidad 
ha tragado cien siglos y ciento, 
        y la maldad 
        su monumento 
en mí todavía contempla existir; 
y en vano es que el hombre do brota la luz 
con viento de orgullo pretenda subir: 
¡preside el verdugo los siglos aún! 
        Y cada gota 
        que me ensangrienta, 
        del hombre ostenta 
        un crimen más. 
        Y yo aún existo, 
fiel recuerdo de edades pasadas, 
a quien siguen cien sombras airadas 
        siempre detrás. 

¡Oh! ¿por qué te ha engendrado el verdugo, 
tú, hijo mío, tan puro y gentil? 
En tu boca la gracia de un ángel 
presta gracia a tu risa infantil.!Ay!, tu candor, 
tu inocencia, tu dulce hermosura 
        me inspira horror. 
        ¡Oh!, ¿tu ternura, 
mujer, a qué gastas con ese infeliz? 
¡Oh!, muéstrate madre piadosa con él; 
ahógale y piensa será así feliz. 
¿Qué importa que el mundo te llame cruel? 
        ¿mi vil oficio 
        querrás que siga, 
        que te maldiga 
        tal vez querrás? 
        ¡Piensa que un día 
al que hoy miras jugar inocente, 
maldecido cual yo y delincuente 
        también verás!