Dormida, de José Martí | Poema

De sus pestañas al peso 
el ancho párpado entorna, 
lirio que, al sol que se torna, 
se cierra pidiendo un beso. 

Y luego como fragante 
magnolia que desenvuelve 
sus blancas hojas, revuelve 
el tenue encaje flotante: 

De mi capricho al vagar 
imagínala mi amor, 
¡una Venus del pudor 
surgiendo de un nuevo mar! 

Cuando la lámpara vaga 
en este templo de amores, 
con sus blandos resplandores 
más que la alumbra, la halaga. 

Cuando la ropa ligera 
sobre su cutis rosado, 
ondula como el alado 
pabellón de primavera. 

Cuando su seno desnudo, 
indefenso, a mi respeto 
pone más valla que el peto 
de bravo guerrero rudo. 

Siento que puede el amor, 
dormida y desnuda al verla, 
dejar perla a la que es perla, 
dejar flor a la que es flor. 

Sobre sus labios podría 
los labios míos posar, 
y en su seno reclinar 
la pobre cabeza mía. 

Y con mi aliento volver 
mariposa a la crisálida; 
y a la clara rosa pálida 
animar y enrojecer. 

Pero aquí, desde la sombra 
donde amante la contemplo, 
manchar no quiero del templo 
con paso impuro la alfombra. 

Al acercarme, en ligera 
procesión avergonzado, 
¿no volaría el alado 
pabellón de primavera? 

¡Al reflejarme el espejo, 
que la copia entre albas hojas, 
negras las tornara y rojas 
de la lámpara al reflejo! 

Dicen que suele volar 
por los espacios perdida 
el alma, y en otra vida 
sus alas puras bañar. 

Dicen que vuelve a venir 
a su cuerpo con la aurora, 
para volver– ¡la traidora!– 
con cada noche a partir. 

Y si su espíritu en leda 
beatitud los cielos hiende, 
de esa mujer que se extiende 
bella ante mí qué me queda? 

Blanco cuerpo, línea fría, 
molde hueco, vaso roto, 
¡y viajera por lo ignoto 
la luz que los encendía! 

Y ¿a mí que tanto te quiero, 
delicada peregrina, 
turbar la marcha divina 
de tu espíritu viajero? 

¡Duerme entre tus blancas galas! 
¡Duerme, mariposa mía! 
Vuela bien: –¡mi mano impía 
no irá a cortarte las alas!–