La calle larga, de Lawrence Ferlinghetti | Poema

Esta calle larga 
que es la calle del mundo 
pasa a través del mundo 
llena con toda la gente del mundo 
para no mencionar todas las voces 
de toda la gente 
que alguna vez existió 
Amantes llorones 
dormilones y vírgenes 
vendedores de fideos y hombres-sándwich 
lecheros y oradores 
banqueros deshuesados 
inquietas amas de casa 
enfundadas en nylons snob 
desiertos de hombres de publicidad 
manadas de chicas de escuela secundaria 
multitudes de colegiales 
todos hablando y hablando 
o mirando por las ventanas 
para ver lo que pasa 
en el mundo 
donde todo pasa 
tarde o temprano 
si es que realmente pasa 
Y la larga calle 
que es la calle más larga del mundo 
pero que no es tan larga 
como parece 
pasa a través 
de todas las ciudades y de todas las escenas 
por todas las bocacalles 
todos los boulevards 
todas las esquinas 
a través de luces rojas y de luces verdes 
ciudades a la luz del sol 
continentes en la lluvia 
hambrientos Hong Kongs 
Tuscalusas incultivables 
Oaklands del alma 
Dublins de la imaginación 
Y la larga calle 
rueda 
como un enorme tren chu-chu 
trepidando alrededor del mundo 
con sus gritones pasajeros 
y bebés y canastas de picnics 
y gatos y perros 
todos ellos preguntándose 
quién es 
el de la cabina allí adelante 
manejando el tren 
si es que hay alguien 
el tren que corre alrededor del mundo 
como un mundo rodando 
todos ellos preguntándose 
que es lo que pasa 
si es que pasa algo 
y algunos de ellos se asoman 
y miran hacia delante 
y tratan de ver al conductor 
en su cabina de un solo ojo 
tratan de verlo 
de ver su cara 
de agarrar su ojo 
mientras se arremolinan en una curva 
pero nunca lo consiguen 
a pesar que de vez en cuando 
parece que lo van 
a lograr 
Y la calle continúa rodando 
el tren continúa rugiendo 
con sus ventanas alcanzando 
las ventanas 
de todos los edificios 
en todas las ciudades del mundo 
rugiendo 
a través de la luz del mundo 
a través de la noche del mundo 
con linternas en las esquinas 
luces perdidas prendiéndose 
multitudes en carnaval 
circos de los bosques nocturnos 
casas de putas y parlamentos 
fuentes olvidadas 
puertas de sótanos y puertas desencontradas 
figuras a la luz de la lámpara 
mientras el mundo continúa rodando 
Pero ahora llegamos 
a la parte solitaria de la calle 
la parte de la calle 
que atraviesa 
la región solitaria del mundo 
y éste no es el lugar 
para que cambies de tren 
Este no es el lugar 
para que hagas nada 
Esta es la parte del mundo 
donde no pasa nada 
donde nadie hace nada 
donde no hay nadie 
nadie 
excepto tú 
ni siquiera un espejo 
para hacerte doble 
ni un alma 
excepto la tuya 
tal vez 
y aún eso 
no está 
tal vez 
o no es tuya 
tal vez 
porque ahora te llaman 
muerto 
has llegado a tu estación 
Desciende.