Suzanne, de Leonard Cohen | Poema

Suzanne te lleva abajo hacia su lugar cerca del río. 
Puedes oír las barcas pasar, puedes pasar la noche junto a ella 
y sabes que está medio loca, pero por eso mismo quieres estar allá. 
Y te alimenta con té y naranjas que trajo desde la China. 
Y justo cuando tratas de decirle que no tienes amor para darle, 
te introduce en su longitud de onda 
y deja que el río conteste que siempre has sido su amante. 

Y quieres viajar con ella, y quieres viajas a ciegas, 
y sabes que confiará en ti 
porque has tocado su cuerpo perfecto con tu forma de pensar. 

Y Jesus era un navegante cuando caminaba sobre las aguas 
y pasó largo tiempo observando desde su solitaria torre de madera. 
Y cuando supo al fin con certeza que solo los que se ahogaban podían verle 
dijo: «Todos los hombres serán navegantes hasta que el mar los libere». 
Pero él mismo estaba roto mucho antes de que el cielo se abriera. 
Rendido, casi humano, se hundió entre tu sabiduria como una piedra. 

Y quieres viajar con él, y quieres viajar a ciegas, 
y sabes que podrás confiar en él 
porque ha tocado tu cuerpo perfecto con su forma de pensar. 

Ahora Suzanne te toma de la mano y te conduce hacia el río. 
Lleva pieles y harapos de los almacenes del Ejercito de Salvación. 
Y el sol cae como la miel sobre nuestra dama de la bahía. 
Y te muestra dónde has de mirar de entre la basura y las flores. 
Hay héroes entre las algas, hay niños en la mañana 
que tienden hacia el amor y lo harán así por siempre 
mientras Suzanne sostenga su espejo. 

Y quieres viajar con ella, y quieres viajar a ciegas, 
y sabes que puedes confiar en ella 
porque ha tocado tu cuerpo perfecto con su forma de pensar.