Homenaje, de Luis Cernuda | Poema

Ni mirto ni laurel. Fatal extiende 
su frontera insaciable el vasto muro 
por la tiniebla fúnebre. En lo oscuro, 
todo vibrante, un claro son asciende. 

Cálida voz extinta, sin la pluma 
que opacamente blanca la vestía, 
ráfagas de su antigua melodía 
levanta arrebatada entre la bruma. 

Es un rumor celándose suave; 
tras una gloria triste, quiere, anhela. 
Con su acento armonioso se desvela 
ese silencio sólido tan grave. 

El tiempo, duramente acumulando 
olvido hacia el cantor, no lo aniquila; 
siempre joven su voz, late y oscila, 
al mundo de los hombres va cantando. 

Mas el vuelo mortal tan dulce ¿adonde 
perdidamente huyó? Deshecho brío, 
el mármol absoluto en un sombrío 
reposo melancólico lo esconde. 

Qué paz estéril, solitaria, llena 
aquel vivir pasado, en lontananza, 
aunque, trabajo bello, con pujanza 
aún surta esa perenne, humana vena. 

Toda nítida aquí, vivaz perdura 
en un son que es ahora transparente. 
Pero un eco, tan solo; ya no siente 
quien le infundió tan lúcida hermosura.