No es el amor quien muere, de Luis Cernuda | Poema

Al despertar de un sueño, buscas 
tu juventud, como si fuera el cuerpo 
del camarada que durmiese 
a tu lado y que al alba no encuentras. 

He venido para ver semblantes 
amables como viejas escobas, 
he venido para ver las sombras 
que desde lejos me sonríen. 

He venido para ver los muros 
en el suelo o en pie indistintamente, 
he venido para ver las cosas, 
las cosas soñolientas por aquí. 

Cómo llenarte, soledad, 
sino contigo misma. 

Lentamente el ahogado recorre sus dominios 
donde el silencio quita su apariencia a la vida. 
transparentes llanuras inmóviles le ofrecen 
árboles sin colores y pájaros callados. 

Ni mirto ni laurel. Fatal extiende 
su frontera insaciable el vasto muro 
por la tiniebla fúnebre. En lo oscuro, 
todo vibrante, un claro son asciende. 

Si el hombre pudiera decir lo que ama, 
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo 
como una nube en la luz; 
si como muros que se derrumban, 
para saludar la verdad erguida en medio, 
pudiera derrumbar su cuerpo, dejando sólo la verdad de su amor, 

Al caer la tarde, absorto 
tras el cristal, el niño mira 
llover. La luz que se ha encendido 
en un farol contrasta 
la lluvia blanca con el aire oscuro. 

Acaso allí estará, cuatro costados 
bañados en los mares, al centro la meseta 
ardiente y andrajosa. Es ella, la madrastra 
original de tantos, como tú, dolidos 
de ella y por ella dolientes.