Síndrome, de Mario Benedetti | Poema

Si la esmeralda se opacara, 
si el oro perdiera su color, 
entonces, se acabaría 
nuestro amor. 

Bien sabía él que la iba a echar de menos 
pero no hasta qué punto iba a sentirse deshabitado 
no ya como un veterano de la nostalgia 
sino como un mero aprendiz de la soledad 

Me gusta la gente que vibra, que no hay que empujarla, que no hay que decirle que haga las cosas, sino que sabe lo que hay que hacer y que lo hace. La gente que cultiva sus sueños hasta que esos sueños se apoderan de su propia realidad.

Dale vida a los sueños que alimentan el alma, 
no los confundas nunca con realidades vanas. 
Y aunque tu mente sienta necesidad, humana, 
de conseguir las metas y de escalar montañas, 
nunca rompas tus sueños, porque matas el alma. 

Todavía tengo casi todos mis dientes 
casi todos mis cabellos y poquísimas canas 
puedo hacer y deshacer el amor 
trepar una escalera de dos en dos 
y correr cuarenta metros detrás del ómnibus 
o sea que no debería sentirme viejo 

No te rindas, aún estás a tiempo 
de alcanzar y comenzar de nuevo, 
aceptar tus sombras, enterrar tus miedos, 
liberar el lastre, retomar el vuelo. 

Vamos a festejarlo 
vengan todos 

Vas a parir felicidad 
yo te lo anuncio tierra virgen 
tras resecarte dividida 
y no hallar nada que te alivie 
como un abono inesperado 
absorberás la sangre humilde