Síndrome, de Mario Benedetti | Poema

Si la esmeralda se opacara, 
si el oro perdiera su color, 
entonces, se acabaría 
nuestro amor. 

Todavía tengo casi todos mis dientes 
casi todos mis cabellos y poquísimas canas 
puedo hacer y deshacer el amor 
trepar una escalera de dos en dos 
y correr cuarenta metros detrás del ómnibus 
o sea que no debería sentirme viejo 

Bien sabía él que la iba a echar de menos 
pero no hasta qué punto iba a sentirse deshabitado 
no ya como un veterano de la nostalgia 
sino como un mero aprendiz de la soledad 

Vamos a festejarlo 
vengan todos 

Vas a parir felicidad 
yo te lo anuncio tierra virgen 
tras resecarte dividida 
y no hallar nada que te alivie 
como un abono inesperado 
absorberás la sangre humilde 

No te rindas, aún estás a tiempo 
de alcanzar y comenzar de nuevo, 
aceptar tus sombras, enterrar tus miedos, 
liberar el lastre, retomar el vuelo. 

Preciso tiempo necesito ese tiempo 
que otros dejan abandonado 
porque les sobra o ya no saben 
que hacer con él 
tiempo 
en blanco 
en rojo 
en verde 
hasta en castaño oscuro 
no me importa el color 
cándido tiempo 

Dale vida a los sueños que alimentan el alma, 
no los confundas nunca con realidades vanas. 
Y aunque tu mente sienta necesidad, humana, 
de conseguir las metas y de escalar montañas, 
nunca rompas tus sueños, porque matas el alma.