El sol, la rosa y el niño, de Miguel Hernández | Poema

Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos, 
que son dos hormigueros solitarios, 
y son mis manos sin las tuyas varios 
intratables espinos a manojos. 

Beso soy, sombra con sombra. 
Beso, dolor con dolor, 
por haberme enamorado, 
corazón sin corazón, 
de las cosas, del aliento, 
sin sombras de la creación. 
Sed con agua en la distancia, 
pero sed alrededor. 
Corazón en una copa 

A punto de casarte te has ahogado. 

Sonreír con la alegre tristeza del olivo. 
Esperar. No cansarse de esperar la alegría. 
Sonriamos. Doremos la luz de cada día 
en esta alegre y triste vanidad del ser vivo. 

Una querencia tengo por tu acento, 
una apetencia por tu compañía 
y una dolencia de melancolía 
por la ausencia del aire de tu viento. 

Para el muro de un hospital de sangre. 
 

   I 

Por los campos luchados se extienden los heridos. 
Y de aquella extensión de cuerpos luchadores 
salta un trigal de chorros calientes, extendidos 
en roncos surtidores. 

El mundo es como aparece 
ante mis cinco sentidos, 
y ante los tuyos que son 
las orillas de los míos. 
El mundo de los demás 
no es el nuestro: no es el mismo. 
Lecho del agua que soy, 
tú, los dos, somos el río 
donde cuanto más profundo 

Hay en la cárcel un mozo 
que sufre larga condena... 
Negra, cual su calabozo, 
conlleva en una pena.