A mi buitre, de Miguel de Unamuno | Poema

Agranda la puerta, Padre 
porque no puedo pasar; 
la hiciste para los niños, 
yo he crecido a mi pesar. 

Si no me agrandas la puerta, 
achícame por piedad; 
vuélveme a la edad bendita 
en que vivir es soñar. 

Tiéndele tu mirada, blanda mano 
de salvación, y así tal vez su pecho 
sollozando alzará del duro lecho 
de su vergüenza y su dolor insano. 

Luciérnaga celeste, humilde estrella 
de navegante guía: la Boquilla 
de la Bocina que a hurtadillas brilla, 
violeta de luz, pobre centella 

Tú me levantas, tierra de Castilla, 
en la rugosa palma de tu mano, 
al cielo que te enciende y te refresca, 
    al cielo, tu amo, 

Piensa el sentimiento, siente el pensamiento; 
que tus cantos tengan nidos en la tierra, 
y que cuando en vuelo a los cielos suban 
    tras las nubes no se pierdan. 

   I 

Ay, triste España de Caín, la roja 
de sangre hermana y por la bilis gualda, 
muerdes porque no comes, y en la espalda 
llevas carga de siglos de congoja! 

La quietud sujetó con recia mano 
al pobre perro inquieto, 
y para siempre 
fiel se acostó en su madre 
piadosa tierra. 
Sus ojos mansos 
no clavará en los míos 
con la tristeza de faltarle el habla; 
no lamerá mi mano 

Este buitre voraz de ceño torvo 
que me devora las entrañas fiero 
y es mi único constante compañero 
labra mis penas con su pico corvo.