En el salón dorado, de Oscar Wilde | Poema

Sus manos de marfil en el teclado 
extraviadas en pasmo de fantasía; 
así los álamos agitan sus plateadas hojas 
lánguidas y pálidas. 
Como la espuma a la deriva en el mar inquieto 
cuando muestran las olas los dientes a la brisa. 

Cayó un muro de oro: su pelo dorado. 
Delicado tul cuya maraña se hila 
en el disco bruñido de las maravillas. 
Girasol que se vuelve para encontrar el sol 
cuando pasaron las sombras de la noche negra 
y la lanza del lirio está aureolada. 

Y sus dulces labios rojos en estos labios míos 
ardieron como fuego de rubíes engarzados 
en el móvil candil de la capilla grana 
o en sangrantes heridas de granadas, 
o en el corazón del loto anegado 
en la sangre vertida del vino rojo.