Prometeo liberado, de Percy Bysshe Shelley | Poema

Tú bajaste, entre todas las ráfagas del cielo: 
al modo de un espíritu o de un pensar, que agolpa 
inesperadas lágrimas en ojos insensibles, 
o como los latidos de un corazón amargo 
que debiera tener ya la paz, descendiste 
en cuna de borrascas; así tú despertabas, 
Primavera, ¡oh, nacida de mil vientos! Tan súbita 
te llegas, como alguna memoria de un ensueño 
que se ha tornado triste, pues fue dulce algún día, 
y como el genio o como el júbilo que eleva 
de la tierra, vistiendo con las doradas nubes 
el yermo de la vida. 
La estación llegó ya, y el día: esta es la hora; 
has de venirte cuando sale el sol, dulce hermana: 
¡llega, al fin, deseada tanto tiempo, y remisa! 
¡Qué lentos, cual gusanos de muerte los instantes! 
El punto e una estrella blanca aun tiembla, en lo hondo 
de esa luz amarilla del día que se agranda 
tras montañas de púrpura: a través de una sima 
de la niebla que el viento divide, el lago oscuro 
la refleja; se apaga; ya vuelve a rutilar 
al desvaírse el agua, mientras hebras ardientes 
de las tejidas nubes arranca el aire pálido: 
¡se pierde! Y en los picos de nieve, como nubes, 
la luz del sol, rosada, ya tiembla. ¿No se oye 
la eólica música de sus plumas, de un verde 
marino, abanicando al alba carmesí?...