El arpa eólica, de Samuel Taylor Coleridge | Poema

¡Mi Sara pensativa! Reclinada 
tu cabeza en mi brazo, es dulce estar 
junto a nuestra cabaña recubierta 
de jazmín y de mirto (los emblemas 
de la inocencia y del amor reunidos) 
y ver los montes rebosar la luz 
de la tarde, reunirse lentamente 
y mostrar el lucero refulgente 
como la sabiduría. ¡Qué hermoso 
el aroma del campo y qué callado 
el mundo! El murmullo del mar lejano 
nos habla del silencio. 
    Y esa humilde 
arpa -óyela- en su lejano estuche, 
acariciada por la simple brisa 
cual tímida doncella ante el amante 
es tan dulce reproche que me invita 
a repetir la falta. Ya sus cuerdas, 
suavemente tañidas, nos ofrecen 
oleadas de notas que recuerdan 
el embrujo sonoro que los elfos 
pronuncian por la tarde, cuando viajan 
con la brisa que llega de las hadas, 
donde la música ronda las flores 
salvajes como aves del paraíso 
¡flotando en su ala indómita, sin pausa! 
¡La vida dentro y fuera de nosotros, 
que anima el movimiento y es su alma, 
luz en sonido, sonido en la luz, 
ritmo en el pensamiento y alegría 
en todo! Cómo no amarlo todo 
en un mundo tan pleno, donde canta 
la brisa y el aire aquietado es música 
dormida en ese tácito instrumento. 
    Así, mi amor, mientras al mediodía 
paseo por las próximas colinas 
con ojos entornados y contemplo 
la danza de la luz como diamantes, 
medito sosegado en el sosiego; 
cruzan por mi cerebro, así indolente, 
pensamientos que él mismo no convoca 
y revuelos de ociosas fantasías 
diversas y salvajes cual tormentas 
que crecen y se agitan sobre el arpa. 
Y ¿no serán los seres animados 
arpas dispuestas de diverso modo 
que se hacen pensamiento cuando sopla, 
viva y vasta, una brisa intelectual, 
de cada una el alma, Dios de todas? 
Pero tus ojos serios me suponen 
un sereno reproche, amada, y esos 
borrosos pensamientos no rechazas 
y me haces caminar en humildad 
con Dios. ¡Hija del Cristo y de su estirpe! 
Con sagrada razón has despreciado 
conceptos de una mente aún corrupta, 
pompas que brillan, se levantan, rompen 
con el rumor de una filosofía 
vana, ¡pues nunca podré hablar sin culpa 
de Él, Incomprensible! Salvo cuando 
con temor y con fe interior alabo 
a aquel cuya piedad es salvación 
para mí, miserable, pecador 
e insensato. ¡Aquel que me dio paz 
y a ti y esta cabaña, amada mía!