Si, bien lo sé, el tiempo de mi llanto es tan antiguo: pero los ojos resisten como gemas el fuego consumiendo la vasta llanura de la tristeza. Islas de la esperanza se niegan al ardiente conjuro sin embargo, a veces ellas parecen aletear en mi sangre. Sube desde las venas el alborozo de sus seguras selvas, me inunda el verde de la palabra por nacer, el tacto de las terrestres cosas rinde entonces sus frutos de cielo sosegado, y la orilla del olvido se me entrega como un rostro distante que retornara dulcemente a la sorda música de mis miradas. Torbellino, vorágine, tumulto de otoños y promesas devorando los límites del alma. Puedo en ese instante murmurar: Dios me entiende. El amor abre sus cien puertas cada mañana a los huracanes y a los testigos videntes; el hombre es una ventana que cada alba encuentra en el alféizar su sonrisa y su gemido. Entonces, humildemente ruego; islas de la esperanza, sed sordas al sollozo yo soy ahora la de enfrente, la que pasea por aquella esquina de pañuelos alegres. Desde lejos me miran las viejas tinieblas, mis labios, mis manos, presagios, palabras, mis temores, las voraces mentiras... Me miran desde lejos, se insinúan, me llaman, y yo vuelvo la espalda. (La de enfrente se pliega en su cifra remota. ) Islas de la esperanza... Las veletas sostienen las ciudades del mundo, y claros hombres encienden sus hogueras en las fronteras de la noche recuperando el territorio virginal de la canción. El aire es un tatuaje de luces en mi frente y el acordado rumor del arroyo y la yerba fina humedece recónditas gargantas. Elabora secreta lámpara tu llama para siempre, apegada a mi pecho siento crecer la vida.
Si, bien lo sé, el tiempo de mi llanto es tan antiguo: pero los ojos resisten como gemas el fuego consumiendo la vasta llanura de la tristeza. Islas de la esperanza se niegan al ardiente conjuro sin embargo, a veces ellas parecen aletear en mi sangre.
