Oración de Albert Einstein, de William Ospina | Poema

Advierto con profunda perplejidad 
que el hermoso guijarro que abandono en el aire 
se precipita recto hacia la tierra. 
Tal vez para una hormiga que fuera en el guijarro 
seria más bien la tierra lo que cae, 
verde planeta que se precipita. 
Para el soldado inmóvil 
antes de halar la cuerda de su paracaídas 
vertiginosamente asciende el mundo. 
Y si al pasar el tren ante su cobertizo 
el mendigo no viera los vagones 
sino al niño que en ellos deja caer la manzana, 
vería que la manzana toca el suelo 
lejos del sitio donde el niño la suelta, 
que la manzana cae oblicuamente. 

Advierto que la firme realidad de este mundo 
cambia de ser a ser, de conciencia a conciencia. 
El gato observa las felinas estrellas. 
Nunca verá el astrónomo 
que mira el arco de la medialuna 
el sobrehumano rostro que esa luna diadema 
o esos pies de una virgen que la huellan. 
Es tan sincero el mundo 
que ni una piedra olvida tener sombra. 
La memoria del prado 
recuerda el rojo de las amapolas 
y al primer soplo tibio lo despliega. 

¿Cómo agradeceré que el agua no se incendie 
aunque asile en su rostro sereno las hogueras? 
¿Cómo agradeceré que las alondras canten 
aunque Julieta las maldiga a todas? 
Sé que esta luz de estrellas es más vieja que el mundo. 
Que estas constelaciones son como un plano fósil 
de lo que fue hace siglos el firmamento. 
Sé que la masa enorme de los cuerpos celestes 

altera el curso de la luz de la estrella 
y que ese punto inmóvil que brilla en las alturas 
innumerables veces se retorció en su curso, 
trazó letras de luz en la piel de los siglos. 
Todo rayo de luz porta antiguas imágenes, 
y la energía es la terrible victoria 
de la materia sobre el tiempo. 
Las caprichosas nubes einstenianas 
fulminan con sus rayos einstenianos los árboles 
y rota la ecuación del vapor leve y del líquido peso 
dulcemente se perlan las llanuras. 
Me gusta el mundo dócil donde atrapo mis peces 
con el anzuelo de un interrogante, 
y pregunto en mi alma 
cómo agrava la música la substancia del mundo, 
qué es lo que escapa del violín y nos hiere. 
Se marchita la música 
en las elipses de la sinagoga 
y Castor envejece más que Pólux. 

Gracias, Señor, porque no tienes rostro, 
porque eres rosa y dédalos de azufre 
y muerte tras la herida y tras la muerte larvas 
y previsibles astros tras los discos de eclipses. 
Permíteme atrever mis inútiles fórmulas, 
líricos mecanismos, serventesios de cuarzo, 
trinos brotando de un vértigo de átomos. 
¿Qué puedo hacer contra el ángel que altera? 
¿Contra el que cambia todo azul en cianuro, 
toda belleza en daño? 

Algo mayor que el mal rige estos mundos. 

Cada mañana pido a mi silencio 
que el corazón gobierne al pensamiento, 
y cada noche pido perdón a las estrellas. 
Pero después olvido 
y sé, mientras la luna danza en el pozo, 
que Dios será sutil, pero no es malicioso.