Dupla Takes, de Álvaro Sarró | Poema

Masticamos embutidos burgaleses frente a la Torre de Londres.
Mientras un par de gaviotas defecan sobre los inmortales leones.
Y una miríada de japoneses inmoviliza el instante.

La chica tenía los ojos amarillos.
Las manos pequeñas.
Los pies tatuados.
Y no le gustaba quitarse el sostén.

Tenía algo increíble en su interior.
Un talento de la hostia.

Despierto aturdido entre sábanas sudadas.
Las siestas de más de dos horas te vapulean así.
Ella ronca débilmente a mi espalda.
Sus largos brazos me rodean.

Dicen que anhelamos lo que no tenemos.
Que, cuando lo conseguimos, perdemos el interés.
El deseo se desvanece.

Desnudo y empalmado.
En la apacible noche veraniega.
Mantengo el equilibrio sobre la baranda.
Me sujeto al toldo con brazos tensos.

Tú estás ahí, ahora.
Yo estuve aquí, ahora.

En el tiempo que tardo en escribir ‘estoy’,
ese presente ha volado.
Por eso digo que estuve,
y no que estoy.

El jefe jefazo tiene cara de mala hostia.
Lleva el pelo de oreja a oreja, como lamido por un choto.
Camisa azul, por dentro del pantalón, como sujeción para su barriga colgandera.

Te dicen que abras un blog.
Que pienses en el lector medio.
Que te asocies con una editorial online.
Que compres el servicio de maquetación y de diseño de cubierta.
Que spamees a tus contactos del Facebook.
Que se lo cuentes al vecino.