Los eruditos, de Álvaro Sarró | Poema

Dicen que anhelamos lo que no tenemos.
Que, cuando lo conseguimos, perdemos el interés.
El deseo se desvanece.

Desnudo y empalmado.
En la apacible noche veraniega.
Mantengo el equilibrio sobre la baranda.
Me sujeto al toldo con brazos tensos.

Tú estás ahí, ahora.
Yo estuve aquí, ahora.

En el tiempo que tardo en escribir ‘estoy’,
ese presente ha volado.
Por eso digo que estuve,
y no que estoy.

El jefe jefazo tiene cara de mala hostia.
Lleva el pelo de oreja a oreja, como lamido por un choto.
Camisa azul, por dentro del pantalón, como sujeción para su barriga colgandera.

Te dicen que abras un blog.
Que pienses en el lector medio.
Que te asocies con una editorial online.
Que compres el servicio de maquetación y de diseño de cubierta.
Que spamees a tus contactos del Facebook.
Que se lo cuentes al vecino.

Dieron a los niños por una ramera.
Dieron a las niñas por vino para beber.

La vuelta a casa puede resultar dura.

Tu vieja almohada, raída, fiel, de anchura y dureza justas, ha sido sustituida por una nueva, sintética, de penetrante y desagradable

O
L
O
R.

Materiales tóxicos.

La chusta humea a pocos metros, junto a la mierda fresca de un perro-patada.
A. debe de estar al caer.
Nos recogerá en un C4 rojo con corazones pintados en los empañados cristales.
Ya habrá dejado a su satisfecha novia en casa.
(Más me vale).