Los recuerdos atribulan, aunque no sólo.
Los dolorosos cuesta sacárselos de la cabeza.
Con tiempo y esfuerzo pueden sepultarse, malamente, pero siempre hay algo que los hace aflorar.
Y desgarran muchas facetas, muy adentro.
Los felices son aún peores.
La tortura de lo intangible.
Aquellos abrazos.
La caricia de tu boca.
¿Cómo pudo marcarme tanto?
Fue tan rápido...
Esa es una de las conclusiones que pueden extraerse de todo esto.
Siempre seremos conscientes de haber estado presentes durante nuestras experiencias negativas.
Al contrario, es distinto.
¿Realmente estuve allí?
La almohada no consigue reemplazar al tacto de tu silueta.
Tu fino cabello acariciando mi mejilla.
Tu respiración acompasada, profunda.
Lo frágil que eras.
¿O el frágil era yo?
'¿Me tienes miedo?'.
Asentí.
'¿Por qué?'.
Me encogí de hombros.
Creo que ahora lo sé.
La incertidumbre es una plaga que mordisquea mi estómago.
Deshagámonos de nuestras posesiones carnales.
Dejémoslas disfrutar.
Dejemos que las disfruten.
Centrémonos en nosotros mismos.
Seamos más egoístas (aún).
Nos lo merecemos.
Querida lectora, querido lector, eres lo más importante del Universo.
Toma conciencia de ello.
...
Todo esto me lo enseñó una viajera
de ojos verdes.
Nunca me han apuntado a la cabeza con un arma.
Ni he sacado a un familiar de un charco de vómitos.
Nunca he sufrido privaciones materiales.
Ni me he sentido abandonado por los míos.
Nunca han intentado prenderme fuego.
Ni me han rajado la cara con una botella.
No es que vengan,
golpeen
y se vayan.
No.
La cosa no funciona así.
Vienen,
golpean una vez,
siguen aquí,
golpean de nuevo,
más rápido,
más veces,
más profundo.
Bajamos por Jesús del Valle.
Un tío nos pide un cigarro.
'No fumamos, socio'.
Seguimos caminando.
Charlando.
Etcétera.
El dolor de tripa.
Las mismas trabas a la hora de narrar.
Todo le suena pretencioso, envasado, artificial.
Debe recuperar la furia de días pasados.
Entonces, las historias brotaban como pus.
Removían mentalidades.
Eso es lo que trata de hacer.
En nuestro día a día es imposible captarlo; salvo, quizás, cuando estás embebido en el torbellino de tu imaginación. (Especialmente, si el reloj de la mesilla marca las dos y cuarenta y tres de la madrugada).
Encerrado, en la habitación asfixiante.
Hay costra en el cristal de mis ojos.
Me duelen la espalda, el culo y la cabeza.
Sólo veo en un radio de metro y medio.
Y me asfixia este vaho.
Primavera.
Hormigas enloquecidas.
Una madre sacando la compra del coche.
Le pican la espalda y la entrepierna.
Manicura francesa.
Treintañera sexy.
A la sombra del pino:
el carricoche
ocupado.
Almuerzo en un bar, junto al metro de Avenida de la Ilustración.
Bocadillo de calamares, tercio de Mahou, puñado de torreznos y 1984.
Entro a currar en hora y media.
Tic tac, tic tac.
Aquí dentro se está de lujo.
