Serpenteo camino del trabajo. Los champiñones me supuran en el gaznate. Y una astilla me apuñala el dedo gordo del pie derecho.
Veo contenedores reducidos a cenizas. Coches con los cristales rotos. Dos yonkis arrastrando un carrito de la compra. Ortigas cubriendo las grietas de la acera.
Un parroquiano borracho canturrea a la sombra, junto a la puerta de su bar. Las trompetas resuenan por toda Herrera Oria. Y en ella se halló la sangre de los profetas y de los santos, y de todos los que han sido muertos en la tierra.
El que tiene oído, oiga. El que tiene ojos o manos, lea. El que tiene necesidad, descargue. El que bese, ame (un poquito al menos).
Cada uno ve lo que quiere, puede o le consienten. Por aquí abajo, yo no veo a nadie que vaya a trascender.
Almuerzo en un bar, junto al metro de Avenida de la Ilustración. Bocadillo de calamares, tercio de Mahou, puñado de torreznos y 1984. Entro a currar en hora y media. Tic tac, tic tac. Aquí dentro se está de lujo.
Estamos sentados en un agrietado banco de la Plaza de Oriente. Bebemos litros y comemos papas sin sal. Pasamos frío. Hablamos de cine, de mujeres, del futuro.
Al sexto cubata solía fantasear con: Cambiar su jotabé-cola por un acá-cuarentaysiete. Entrar en la pista central. Abrirse paso entre la multitud. - Entre los cavernícolas que se empujan como ciervos. - Entre las féminas de largas piernas y labios rojos.
