Ella estaba desnuda, y, sabiendo mis gustos,
sólo había conservado las sonoras alhajas
cuyas preseas le otorgan el aire vencedor
que las esclavas moras tienen en días fastos.
El ideal, de Charles Baudelaire | Poema
Poema en español
El ideal
No serán jamás esas beldades de viñetas,
productos averiados, nacidos de un siglo bribón,
esos pies con borceguíes, esos dedos con castañuelas,
los que logren satisfacer un corazón como el mío.
Le dejo a Gavarni, poeta de clorosis,
su tropel gorjeante de beldades de hospital,
porque no puedo hallar entre esas pálidas rosas
una flor que se parezca a mi rojo ideal.
Lo que necesita este corazón profundo como un abismo,
eres tú, Lady Macbeth, alma poderosa en el crimen,
sueño de Esquilo abierto al clima de los austros;
¡oh bien tú, Noche inmensa, hija de Miguel Ángel,
que tuerces plácidamente en una pose extraña
tus gracias concebidas para bocas de Titanes!
Charles Baudelaire (París, 9 de abril de 1821 - 31 de agosto de 1867) fue poeta, traductor y crítico. Considerado el precursor del movimiento simbolista y de la poesía moderna, su vida estuvo marcada por una infancia difícil y por los excesos, lo que lo convirtió en un "poeta maldito". En 1857, tras la publicación de Las flores del mal, fue acusado por atentar contra la moral pública, por lo que seis de sus poemas no vieron la luz hasta 1949. Baudelaire es un genio de la literatura francesa, único en el dominio del ritmo y la forma, enfrentado y atraído durante toda su vida por lo divino y lo diabólico, por lo que sus poemas describen al ser humano más glorioso y más mísero a la vez. Algunas de sus obras son: Los salones (1845-1846), Los paraísos artificiales (1860), su única novela, La Fanfarlo (1847), sus diarios íntimos, Cohetes, y sus numerosas traducciones de la obra de Edgar Allan Poe.
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Por distraerse, a veces, suelen los marineros
dar caza a los albatros, grandes aves del mar,
que siguen, indolentes compañeros de viaje,
al navío surcando los amargos abismos. -
I
En verdad, tú no eres, mi bienamada,
lo que Veuillot denomina una chiquilla.
El juego, el amor, la buena comida,
hierven en ti, ¡viejo caldero!
Ya no eres más fresca, amada mía, -
Imploro tu piedad, única Tú a quien amo,
desde la sima oscura en que mi alma ha caído.
Es un triste universo de plomizo horizonte,
donde en la noche nadan el horror, la blasfemia; -
Esta noche la luna sueña con más pereza,
cual si fuera una bella hundida entre cojines
que acaricia con mano discreta y ligerísima,
antes de adormecerse, el contorno del seno. -
La diana resonaba en todos los cuarteles
y apagaba las lámparas el viento matutino. -
Ven a mi pecho, alma sorda y cruel,
tigre adorado, monstruo de aire indolente;
quiero enterrar mis temblorosos dedos
en la espesura de tu abundosa crin; -
Hay un país soberbio, un país de Jauja -dicen-, que sueño visitar con una antigua amiga.