El veneno, de Charles Baudelaire | Poema

   I 

En los pliegues sinuosos de las viejas capitales, 
donde todo, hasta el horror, vuelve a los sortilegios, 
espío, obediente a mis humores fatales, 
los seres singulares, decrépitos y encantadores. 

   I 

En verdad, tú no eres, mi bienamada, 
lo que Veuillot denomina una chiquilla. 
El juego, el amor, la buena comida, 
hierven en ti, ¡viejo caldero! 
Ya no eres más fresca, amada mía, 

Déjame respirar mucho tiempo, mucho tiempo, el olor de tus cabellos; sumergir en ellos el rostro, como hombre sediento en agua de manantial, y agitarlos con mi mano, como pañuelo odorífero, para sacudir recuerdos al aire. 

No a todos les es dado tomar un baño de multitud; gozar de la muchedumbre es un arte; y sólo puede darse a expensas del género humano un atracón de vitalidad aquel a quien un hada insufló en la cuna el gusto del disfraz y la careta, el odio del domicilio y la pasión del viaje. 

Esta noche la luna sueña con más pereza, 
cual si fuera una bella hundida entre cojines 
que acaricia con mano discreta y ligerísima, 
antes de adormecerse, el contorno del seno. 

Ven a mi pecho, alma sorda y cruel, 
tigre adorado, monstruo de aire indolente; 
quiero enterrar mis temblorosos dedos 
en la espesura de tu abundosa crin; 

Hay un país soberbio, un país de Jauja -dicen-, que sueño visitar con una antigua amiga.

La diana resonaba en todos los cuarteles 
y apagaba las lámparas el viento matutino.