El estilo es la respuesta a todo. Una manera desenvuelta de afrontar algo sórdido o peligroso. Hacer algo sórdido con estilo es mejor que hacer algo peligroso sin estilo. Hacer algo peligroso con estilo, es lo que yo llamo arte. Torear puede ser un arte. Boxear puede ser un arte. Amar puede ser un arte. Abrir una lata de sardinas puede ser un arte. No muchos tienen estilo. No muchos pueden conservar el estilo. He visto perros con más estilo que hombres. A pesar de que no muchos perros tengan estilo. Los gatos lo tienen en abundancia.
Cuando Hemingway estampó sus sesos en la pared de un disparo, eso era estilo. Algunas veces la gente te aporta estilo. Juana de Arco tenía estilo. Juan el Bautista. Cristo. Sócrates. García Lorca. He encontrado hombres en prisión con estilo. He encontrado más hombres en prisión con estilo que hombres fuera de prisión. El estilo es una diferencia, una manera de hacer, una manera de ser hecho. Seis garzas sosegadamente erguidas en un estanque, o tu, que sales Del baño caminando desnuda sin verme.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
cuando Dios creó el amor no nos ayudó cuando Dios creó a los perros, no ayudó a los perros cuando Dios creó a las plantas eso fue ordinario cuando Dios creó el odio adquirimos una utilidad estándar cuando Dios me creó él me creó
Hay cosas peores que estar solo pero a menudo toma décadas darse cuenta de ello y más a menudo cuando esto ocurre es demasiado tarde y no hay nada peor que un demasiado tarde
esta mujer se cree una pantera y a veces cuando hacemos el amor ella gruñe y escupe y su pelo cae y ella mira a través de las mechas y muestra sus colmillos pero yo sin embargo la beso y continúo el amor. has besado alguna vez a una pantera?
Cuando éramos niños había una casa rara siempre llena de sombras dibujadas y nunca se oían voces ahí y el patio estaba lleno de bambú y nos gustaba jugar en el bambú a que éramos Tarzán (aunque no había ninguna
él tomó vino toda la noche, aquel 28, y seguía pensando en ella; la manera en que caminaba y hablaba y amaba la manera en que le dijo cosas que le parecían verdad, pero no lo eran, y él conocía el color de cada uno de sus vestidos,
Éste da clases ése vive con su mamá. a aquel lo mantiene su padre alcohólico con cara enrojecida y cerebro de mosquito. éste se mete anfetaminas y fue mantenido por la misma mujer durante 14 años. ése escribe una novela cada diez días
En 1985 una biblioteca pública de Alemania eliminó los ejemplares de “Tales of Ordinary Madness” un sofrito de sus relatos. Alguien envió a Bukowski una carta para explicarle lo sucedido. Él contestó de esta manera.
Escucha, le dije, ¿Por qué no me metes la lengua en el culo? No, dijo ella. Bueno, dije yo, ¿Si te meto mi lengua en tu culo primero lo harás tú luego? Vale, dijo. Metí mi cabeza por abajo y observé, separé un poco,
