Murió un 9 de abril de 1553, de Charles Bukowski | Poema

una vez 
a los 14 años 
los creadores me dieron 
mi único atisbo de 
esperanza. 
a mi padre no le gustaban 
los libros y 
a mi madre no le gustaban 
los libros (porque a mi padre 
no le gustaban los libros). 
sobre todo los que traía 

teníamos peces dorados y no paraban de dar vueltas 
en la pecera sobre la mesa, cerca de las pesadas cortinas 
que cubrían el ventanal y 
mi madre, siempre sonriente, deseando que todos nosotros 
fuésemos felices, me decía, ¡Sé feliz Henry! 

No sé cuántas botellas de cerveza 
consumí mientras esperaba que las cosas 
mejoraran. 
No sé cuanto vino, whisky 
y cerveza, 
principalmente cerveza 
consumí después 
de haber roto con una mujer 
esperando que el teléfono sonara 

todas las mujeres 
todos los besos las 
diferentes maneras de amar y 
hablar y necesitar. 

las orejas todas tienen 
orejas y 
gargantas y vestidos 
y zapatos y 
automóviles y ex 
maridos. 

No es frecuente verlos 
porque donde hay multitud 
ellos 
no están. 

Siempre nos piden 
que entendamos 
el punto de vista de los demás 
no importa cual 
estúpido o 
aburrido sea. 

Como cualquiera podrá decirles, no soy un hombre muy agradable. No conozco esa palabra. Yo siempre he admirado al villano, al fuera de la ley, al hijo de perra. No aguanto al típico chico bien afeitado, con su corbata y un buen trabajo.

la casa de al lado me pone 
triste. 
el hombre y la mujer se levantan temprano y 
van a trabajar. 
vuelven a casa por la tarde, temprano. 
tienen un chico y una chica. 
a las 9 pm todas las luces de la casa 
están apagadas.