Murió un 9 de abril de 1553, de Charles Bukowski | Poema
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Murió un 9 de abril de 1553
en la cama con gripe leyendo a Rabelais mientras el gato ronca el inodoro sisea y me arden los ojos. dejo a Rabelais y parpadeo. es lo que se hacen entre sí todos los escritores. lo sustituyo por una cápsula de vitamina C. si tan sólo pudiéramos tragarnos la muerte de la misma manera (creo que podemos) o que la muerte nos tragara esa manera (creo que puede). la vida no es lo que creemos que es, sólo es lo que nos imaginamos que es y para nosotros lo que imaginamos lo que imaginamos acaba siendo principalmente eso. me imagino liberado de esta gripe. me veo recorriendo las aceras de nuevo entre los tiburones de este mundo… mientras tanto, el gato, como la mayoría de las demás cosas, se acerca empujando. lo aparto con cuidado, pensando: Rabelais tú sí que fuiste grande. después me tumbo mientras el techo me observa y espera.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Escucha, le dije, ¿Por qué no me metes la lengua en el culo? No, dijo ella. Bueno, dije yo, ¿Si te meto mi lengua en tu culo primero lo harás tú luego? Vale, dijo. Metí mi cabeza por abajo y observé, separé un poco,
Éste da clases ése vive con su mamá. a aquel lo mantiene su padre alcohólico con cara enrojecida y cerebro de mosquito. éste se mete anfetaminas y fue mantenido por la misma mujer durante 14 años. ése escribe una novela cada diez días
la casa de al lado me pone triste. el hombre y la mujer se levantan temprano y van a trabajar. vuelven a casa por la tarde, temprano. tienen un chico y una chica. a las 9 pm todas las luces de la casa están apagadas.
Algunos dicen que debemos eliminar del poema los remordimientos personales, permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero ¡Por Dios! ¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! ¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! ¡Es intolerable!
Querida, encuentra lo que amas y deja que te mate. Deja que consuma de ti tu todo. Deja que se adhiera a tu espalda y te agobie hasta la eventual nada.
En 1985 una biblioteca pública de Alemania eliminó los ejemplares de “Tales of Ordinary Madness” un sofrito de sus relatos. Alguien envió a Bukowski una carta para explicarle lo sucedido. Él contestó de esta manera.
Una mujer, una rueda ponchada, una enfermedad, un deseo; temores ante ti, temores que puedes estudiar como las piezas de un tablero de ajedrez... no son las cosas importantes las que llevan a un hombre al
