La luz, de Eloy Sánchez Rosillo | Poema

    No se puede prever. Sucede siempre 
cuando menos lo esperas. Puede pasar que vayas 
por la calle, deprisa, porque se te hace tarde 
para echar una carta en correos, o que 
te encuentres en tu casa por la noche, leyendo 
un libro que no acaba de convencerte; puede 
acontecer también que sea verano 
y que te hayas sentado en la terraza 
de una cafetería, o que sea invierno y llueva 
y te duelan los huesos; que estés triste o cansado, 
que tengas treinta años o que tengas sesenta. 
Resulta imprevisible. Nunca sabes 
cuándo ni cómo ocurrirá. 
                                       Transcurre 
tu vida igual que ayer, común y cotidiana. 
'Un día más', te dices. Y de pronto, 
se desata una luz poderosísima 
en tu interior, y dejas de ser el hombre que eras 
hace sólo un momento. El mundo, ahora, 
es para ti distinto. Se dilata 
mágicamente el tiempo, como en aquellos días 
tan largos de la infancia, y respiras al margen 
de su oscuro fluir y de su daño. 
Praderas del presente, por las que vagas libre 
de cuidados y culpas. Una acuidad insólita 
te habita el ser: todo está claro, todo 
ocupa su lugar, todo coincide, y tú, 
sin lucha, lo comprendes. 
                                       Tal vez dura 
un instante el milagro; después las cosas vuelven 
a ser como eran antes de que esa luz te diera 
tanta verdad, tanta misericordia. 
Mas te sientes conforme, limpio, feliz, salvado, 
lleno de gratitud. Y cantas, cantas.