Alta marea, de Enrique Molina | Poema

Cuando un hombre y una mujer que se han amado se separan 
se yergue como una cobra de oro el canto ardiente del orgullo 
la errónea maravilla de sus noches de amor 
las constelaciones pasionales 
los arrebatos de su indómito viaje sus risas a través de las piedras sus plegarias y cóleras 
sus dramas de secretas injurias enterradas 
sus maquinaciones perversas las cacerías y disputas 
el oscuro relámpago humano que aprisionó un instante el furor de sus cuerpos con el lazo fulmíneo de las antípodas 
los lechos a la deriva en el oleaje de gasa de los sueños 
la mirada de pulpo de la memoria 
los estremecimientos de una vieja leyenda cubierta de pronto con la palidez de la tristeza y todos los gestos del abandono 
dos o tres libros y una camisa en una maleta 
llueve y el tren desliza un espejo frenético por los rieles de la tormenta 
el hotel da al mar 
tanto sitio ilusorio tanto lugar de no llegar nunca 
tanto trajín de gentes circulando con objetos inútiles o 
enfundadas en ropas polvorientas 
pasan cementerios de pájaros 
cabezas actitudes montañas alcoholes y contrabandos informes 
cada noche cuando te desvestías 
la sombra de tu cuerpo desnudo crecía sobre los muros hasta el techo 
los enormes roperos crujían en las habitaciones inundadas 
puertas desconocidas rostros vírgenes 
los desastres imprecisos los deslumbramientos de la aventura 
siempre a punto de partir 
siempre esperando el desenlace 
la cabeza sobre el tajo 
el corazón hechizado por la amenaza tantálica del mundo 

Y ese reguero de sangre 
un continente sumergido en cuya boca aún hierve la espuma de los días indefensos bajo el soplo del sol 
el nudo de los cuerpos constelados por un fulgor de lentejuelas insaciables 
esos labios besados en otro país en otra raza en otro planeta en otro cielo en otro infierno 
regresaba en un barco 
una ciudad se aproximaba a la borda con su peso de sal como un enorme galápago 
todavía las alucinaciones del puente y el sufrimiento del trabajo marítimo con el desplomado trono de las olas y el árbol de la hélice que pasaba justamente bajo mi cucheta 
éste es el mundo desmedido el mundo sin reemplazo el mundo desesperado como una fiesta en su huracán de estrellas 
pero no hay piedad para mí 
ni el sol ni el mar ni la loca pocilga de los puertos 
ni la sabiduría de la noche a la que oigo cantar por la boca de las aguas y de los campos con las violencias de este planeta que nos pertenece y se nos escapa 
entonces tú estabas al final 
esperando en el muelle mientras el viento me devolvía a tus brazos como un pájaro 
en la proa lanzaron el cordel con la bola de plomo en la punta y el cabo de Manila fue recogido 
todo termina 
los viajes y el amor 
nada termina 
ni viajes ni amor ni olvido ni avidez 
todo despierta nuevamente con la tensión mortal de la bestia que acecha en el sol de su instinto 
todo vuelve a su crimen como un alma encadenada a su dicha y a sus muertos 
todo fulgura como un guijarro de Dios sobre la playa 
unos labios lavados por el diluvio y queda atrás 
el halo de la lámpara el dormitorio arrasado por la vehemencia del verano y el remolino de las hojas sobre las sábanas vacías 
y una vez más una zarpa de fuego se apoya en el corazón de su presa 
en este Nuevo Mundo confuso abierto en todas direcciones 
donde la furia y la pasión se mezclan al polen del Paraíso 
y otra vez la tierra despliega sus alas y arde de sed intacta y sin raíces 
cuando un hombre y una mujer que se han amado se separan.