Estancias, de Francisco de Icaza | Poema

Este es el muro, y en la ventana 
que tiene un marco de enredadera, 
dejé mis versos una mañana, 
una mañana de primavera. 

Dejé mis versos en que decía 
con frase ingenua cuitas de amores; 
dejé mis versos que al otro día 
su blanca mano pagó con flores. 

Este es el huerto, y en la arboleda, 
en el recodo de aquel sendero, 
ella me dijo con voz muy queda: 
“Tú no comprendes lo que te quiero”. 

Junto a las tapias de aquel molino, 
bajo la sombra de aquellas vides, 
cuando el carruaje tomó el camino, 
gritó llorando: “¡Qué no me olvides!” 

Todo es lo mismo; ventana y yedra, 
sitios umbrosos, fresco emparrado 
gala de un muro de tosca piedra; 
y aunque es lo mismo, todo ha cambiado. 

No hay en la casa seres queridos; 
entre las ramas hay otras flores; 
hay nuevas hojas y nuevos nidos, 
y en nuestras almas, nuevos amores.