Pasa y sigue, de Gabriel Celaya | Poema

Uno va, viene y vuelve, cansado de su nombre; 
va por los bulevares y vuelve por sus versos, 
escucha el corazón que, insumiso, golpea 
como un puño apretado fieramente llamando, 
y se sienta en los bancos de los parques urbanos, 
y ve pasar la gente que aún trata de ser alguien. 

Entonces uno siente qué triste es ser un hombre. 
Entonces uno siente qué duro es estar solo. 
Se hojean febrilmente los anuarios buscando 
la profesión «poeta» –¡ay, nunca registrada!–. 
Y entonces uno siente cansancio, y más cansancio, 
solamente cansancio, tiempo lento y cargado. 

Quisiera que escucharais las hojas cuando crecen, 
quisiera que supierais lo que es abrirse el aire 
creyendo que uno colma de evidencia el instante 
con su golpe de savia y ascendencia situada, 
quisiera que pensarais después de tanto esfuerzo 
que esa gloria y sorpresa fueron luz, fueron nada. 

Lloraríais conmigo la lágrima o la estrella, 
lloraríais verdades de temblor transparente, 
caeríais como gotas de lo espeso afligido 
y en lo pálido y liso diminutos tambores 
sonarían al paso de los números neutros 
como largos sumandos de impasible cansancio. 

Lloraríais, y, ¡ay!, lloro, yo, plural, yo, horadado, 
desalmándome lento, sintiendo ya los huesos 
que, sueltos, se golpean, y al fin, desencajados, 
baten, baten, aventan –polvo y paja– mi vida. 
Lloraríais si vierais cómo pienso en vosotros. 
Lloraríais, y ¡ay!, lloro, lluevo amén mi fatiga. 

Da miedo ser poeta; da miedo ser un hombre 
consciente del lamento que exhala cuando existe. 
Da miedo decir alto lo que el mundo silencia. 
Más ¡ay! es necesario, más ¡ay! soy responsable 
de todo lo que siento y en mí se hace palabra, 
gemido articulado, temblor que se pronuncia. 

Pensadlo: ser poeta no es decirse a sí mismo. 
Es asumir la pena de todo lo existente, 
es hablar por los otros, es cargar con el peso 
mortal de lo no dicho, contar años por siglos, 
ser cualquiera o ser nadie, ser la voz ambulante 
que recorre los limbos procurando poblarlos. 

A través de mí pasa: yo irradio transparente, 
yo transmito muriendo, yo sin yo doy estado 
al hombre que si mira parece que algo exige, 
y simplemente mira, me está siempre mirando, 
y esperando, esperando desde hace mil milenios 
que alguien pronuncie un verso donde poder tenderse. 

Sonámbulos acuden a mí los que no saben 
si sufren o si sólo por no muertos del todo 
aún siguen suspirando sin encontrar su forma, 
su expresión absoluta, su descanso y mi olvido. 
Y como quien conjura fantasmas yo pronuncio 
palabras en que dejo de ser quien soy por ellos. 

Cuando grito, no grita mi yo para decirse. 
Cuando lloro, quien llora dentro de mí es cualquiera, 
y es tan sólo en los otros donde vivo de veras. 
Mis cantos son los cantos rodados que una mansa 
corriente milenaria suaviza y uniforma, 
y el murmullo del agua los va deletreando. 

¡Oh jóvenes poetas!, mirad, estoy llamando, 
hundido en ese fondo que aún no ha sido expresado 
de los muertos y el muerto que yo sumo al fracaso. 
Decid lo que no supe, lo que nadie aún ha dicho. 
Yo cumplí lo que pude, pero todo fue en vano, 
y hoy me siento cansado –perdonadme–, cansado. 

No me hagáis más preguntas. Cantad cara al mañana 
lo común de la sangre, lo perpetuo y corriente. 
No, al solo yo atenidos, penséis que vuestra muerte 
es la muerte sin vuelta y el fin de vuestro anhelo. 
Mientras haya en la tierra un solo hombre que cante, 
quedará una esperanza para todos nosotros.