La piedad, de Giuseppe Ungaretti | Poema

1 

Soy un hombre herido. 
Y yo quisiera irme 
y llegar finalmente, 
piedad, a donde se escucha 
al hombre que está sólo consigo. 

No tengo más que soberbia y bondad. 

Y me siento exilado en medio de los hombres. 

Mas por ellos estoy en pena. 

¿No sería digno de volver a mí? 

He poblado de nombres el silencio. 

¿He hecho pedazos corazón y mente 
para caer en servidumbre de palabras? 
Reino sobre fantasmas. 

Hojas secas, 
alma llevada aquí y allá..., 

No, odio el viento y su voz 
de bestia inmemorable. 

Dios, ¿aquéllos que te imploran 
no te conocen más que de nombre? 

Me has arrojado de la vida: 
¿me arrojarás de la muerte? 

Quizá el hombre también es indigno de esperanza. 

¿Hasta la fuente del remordimiento está seca? 

El pecado, qué importa 
si ya no conduce a la pureza. 

La carne apenas recuerda 
que tuvo fuerza una vez. 

Loca y gastada está el alma. 

Dios mira nuestra debilidad. 

Queremos una certeza. 

¿Ya ni siquiera te ríes de nosotros? 

Compadécenos entonces, crueldad. 

No puedo seguir amurallado 
en el deseo sin amor. 

Muéstranos una huella de justicia. 

Tu ley, ¿cuál es? 

Fulmina mis pobres emociones, 
libérame de la inquietud. 
Estoy cansado de gritar sin voz. 

2 

Carne melancólica 
donde una vez pululó la alegría, 
ojos entreabiertos del despertar cansado, 
¿ves tú, alma demasiado madura, 
lo que seré caído en la tierra? 

Está en los vivos el camino de los difuntos, 

nosotros somos una riada de sombras, 

y ellas el grano que explota en el sueño, 

de ellas es la lejanía que nos queda 
y de ellas la sombra que da peso a los nombres. 

La esperanza de una gran sombra 
¿sólo es esto nuestra suerte? 

¿Y no serías tú más que un sueño, Dios? 

Temerarios, por lo menos un sueño 
queremos que sea semejante a ti. 

Es parto de la locura más clara. 

No tiembla en nubes de ramas 
como pájaros de la madrugada 
al borde de los párpados. 

En nosotros está y languidece, llaga misteriosa 

3 

La luz que nos aguija 
es un hilo cada vez más sutil. 
¿Sólo deslumbras matando? 
Dáme esta alegría suprema. 

4 

El hombre, monótono universo, 
cree acrecentar sus bienes, 
y de sus manos febriles 
no salen, sin fin, más que límites. 

Pegado al vacío, 
a su hilo de araña, 

no teme ni seduce 
más que a su propio grito. 

Evita el desgaste haciendo tumbas, 
y para pensarte, Eterno, 
no tiene más que blasfemias.