Rima 40. Su mano entre mis manos, de Gustavo Adolfo Bécquer | Poema

Lo que el salvaje que con torpe mano 
hace de un tronco a su capricho un dios 
y luego ante su obra se arrodilla, 
eso hicimos tú y yo. 

Nuestra pasión fue un trágico sainete 
en cuya absurda fábula 
lo cómico y lo grave confundidos 
risas y llanto arrancan. 

Pero fue lo peor de aquella historia 
que, al fin de la jornada 
a ella tocaron lágrimas y risas 
y a mí, sólo las lágrimas. 

¿A qué me lo decís? Lo sé; es mudable, 
es altanera y vana y caprichosa: 
antes que el sentimiento de su alma, 
brotará el agua de la estéril roca. 

Cuando me lo contaron sentí el frío 
de una hoja de acero en las entrañas, 
me apoyé contra el muro, y un instante 
la conciencia perdí de donde estaba. 

Volverán las oscuras golondrinas 
de tu balcón sus nidos a colgar 
y otra vez con el ala a sus cristales 
jugando llamarán. 

Como guarda el avaro su tesoro, 
guardaba mi dolor; 
le quería probar que hay algo eterno 
a la que eterno me juró su amor. 

Mas hoy le llamo en vano y oigo al tiempo 
que le agotó decir: 
¡Ah barro miserable, eternamente 
no podrás ni aun sufrir!

Mi vida es un erial, 
flor que toco se deshoja; 
que en mi camino fatal 
alguien va sembrando el mal 
para que yo lo recoja. 

Asomaba a sus ojos una lágrima 
y a mi labio una frase de perdón. 
Habló el orgullo y se enjugó su llanto 
y la frase en mis labios expiró.